Ты не одна

Она была восхитительна - красивая, умная и добрая.
Ее глаза, как два озера, два неба, две вселенные.
Глубокие и... одинокие.
Почему? Откуда это вселенское одиночество?
Ведь такая юная, такая красивая и талантливая?
Ведь, когда она смеется все звенит серебром и время как будто останавливается.
Наверное, каждый мужчина мечтал бы, чтобы рядом с ним была такая, как она.
Тонкая, звонкая, легкая, интересная.

Так и есть, но есть одно но.
Она очень боялась одиночества.
И когда доверяла свою душу мужчине, очень надеялась, что это навсегда, что он не предаст и не бросит.
Она так хотела быть нужной, чтобы он дышал ею и жил ею.
Ведь не так многого она хочет.
Она же дышит им и живет им.
И это - настоящая любовь. Она знает ее такой.
А он... Он с какой-то другой любовью знаком.
Он как бы с ней, и как бы сам по себе. Постоянно ускользает из ее мира любви.
А когда он уходит совсем, то ей приходится спать в обнимку со своим одиночеством.
И это невыносимо.
Невыносимо больно, невыносимо ненужно, невыносимо страшно, что так будет всегда.

И она искала и ждала.
Другого. Правильного. Который поймет. С которым навсегда.
И он приходил. А потом тоже уходил.
И снова больно и горько.
Мечты перестали быть мечтами.
Она разозлилась на них. Она прогнала их.
Потому что они врут. Обещают счастье, а приносят боль.

И она перестала искать любовь.
Она смирилась со своим одиночеством.
Она больше не хочет расставаний и слез.
Уж лучше быть холодной и строгой.
Она больше не позволит разбить ей сердце.

И больше нет мужчин. Нет ожиданий. Нет доверия. Она не дышит кем-то. Она замерзла.
Холодно и все равно одиноко.

Она что-то забыла и не может вспомнить.
Как будто что-то потеряла и не может найти.

Она искала это в мужчинах, но там нет.
Она отчаялась и не хочет уже искать, бесполезно.

Но что-то внутри точно знает, просто кричит, что нужно что-то найти.

И очень скоро она наконец-то поймет, о чем кричит ее одиночество!

Оно кричит и ищет... творчество!
Ее творчество, о котором она совсем позабыла.
Она поверила, что ничего не может, ничего от нее не зависит.
Она поверила, что непременно должна быть кому-то нужна, иначе смысла в жизни нет.

Она поверила, что она - картина, которую кто-то должен оценить и купить в свой дом.
И каждый день ею восхищаться в знак признания.

Но этого так и не произошло, потому что она не картина, она - художник.

Она почувствует счастье, любовь и признание, но не от того, что кому-то необходима...
Ей не нужно дышать кем-то. Ей нужно дышать собой. Ей нужно дышать и творить, ведь ее творчество меняет мир.

Художнику, как воздух необходимо одиночество, чтобы ловить образы из воображения и переносить на холст.

А она гнала, бежала от одиночества. А оно - за ней - бежит и кричит: "Как же художник без меня?! Он же умрет!"

И сколько кругов вокруг земного шара они так пробежали-пролетели, прежде чем она упала без сил и вдруг не услышала голос своего художника, своего одиночества, своего сердца!

И от всего своего большого сердца поблагодарила всех тех мужчин, которые не обманули и не оставили ее, как картину в своем доме. И спасли художника!