Мне 8 лет. Зима. Мальчишки после школы запинали меня снегом.
Лежу в сугробе – обидно! Почему я такая несчастная… Слезы размывают голубизну морозного василькового неба.
Они приказали мне умереть здесь – и я не против. Снег тает на лице и стекает по щекам в уши, за воротник.
Я умираю – пусть.
Смотрю на себя откуда-то сверху, а в голове стихи – “Вот моя деревня: вот мой дом родной... И друзья-мальчишки, Стоя надо мной, Весело хохочут Над моей бедой… Всё лицо и руки Залепил мне снег... Мне в сугробе горе, а ребятам смех...”
Захрустел снег. Небо заслонил черный силуэт: – Эй, ты чего не встаёшь? Мы же пошутили. Смеётся.
Я закрываю глаза... Пусть...
Кто-то вытащил меня из сугроба, поставил на ноги – Я упала.
– Ты, что пьяная? – засмеялся мальчишка, – Стоять не можешь?
Я лежу. Всё. У м е р л а.
Мальчишка посадил меня на санки и отвёз домой.
Так ему и надо...
Сугроб
© Copyright: Лена Би, 2022
Свидетельство о публикации №222083101562
Свидетельство о публикации №222083101562
Рецензии