Это Камбоджа, детка. Офис

Офис

Люблю эту историю. Одно из самых необычных воспоминаний, драгоценный камень в моей коллекции. Вроде ничего особенного, но... Короче, слушайте и решайте сами.

Дело было в Офисе. Не смейтесь, так бар называется, в Пномпене, столице Королевства Чудес. Его хозяина — француза Тьерри, нестарого, но уже абсолютно седого, с темными глазами и хитрой улыбкой, я знаю давно. Когда бываю в Пномпене, всегда к нему захожу. Хорошее место — и в центре, и туристов нет, все свои.

В тот раз зашла вместе с русской подружкой. Как-то сразу обратила внимание на незнакомца, крепкого темноволосого мужчину лет пятидесяти, с бородой и зелеными глазами. Подумала, наверное, какой-то француз с юга. И вроде даже акцент есть, слегка, но на южный не похож.
 
Так вот, сидим за стойкой, подруга говорит: «Мне нравится, что здесь можно болтать по-русски, и никто не понимает». Соглашаюсь и  вижу, как незнакомец вдруг вскинул свои зеленые глаза на Тьерри и спрашивает, по-французски, естественно: «Они что, русские?»

Тьерри кивает, со своей фирменной улыбочкой.

Незнакомец: « А что ты мне сразу не сказал?!»

Тьерри пожимает плечами и беспомощно разводит руками, не переставая загадочно улыбаться.

Подходит этот крепкий дядя к нам... и начинает говорить по-русски!

Оказывается, болгарин. Русских любит. Называет нас братушками и рассказывает о себе.

Оказывается, приехал в Камбоджу почти двадцать лет назад, с Голубыми Касками ООН. Воевал. Потом уехал куда-то в Африку. Потом опять вернулся... Не жизнь у человека, а приключенческий роман.

Оказывается, очень рад поговорить на русском, давно ни с кем не разговаривал.

Расчувствовавшись, угощает нас пивом и ставит русскую музыку. В Офисе посетители сами могут музыку выбирать, когда мы с подругой приходим, обычно она диджеит, всем нравится. А тут наш болгарин ставит «Миллион алых роз». Мы ржем и благодарим.

А потом у него в мозгу что-то щелкает, и он ставит «Вставай, страна огромная» в исполнении военного хора.

Мы замираем. Все замирают. Болгарин замирает. Время останавливается.

Меня опять, привычно уже, накрывает ощущение нереальности. Ночь, сердце Пномпеня, французский бар, болгарин называет меня братушкой, а все французы слушают «Вставай, страна огромная». Так не бывает.

Смотрю на бывшего солдата, и тут уже у меня в душе что-то щелкает. «Зачем, — спрашиваю, — ты это поставил? Твоя война еще не окончена?»

Отвечает, положив руку на грудь: «Она здесь».

И при этом у него такое лицо, что мне немедленно хочется разреветься.

Очередной подарок от Пномпеня. Ну что, хотела чудес? Получай. Еще одно доказательство, что жизнь гораздо богаче твоей фантазии. Ну, я и не спорю. Куда мне.