Спирали

Безмолвные и проникающие в душу пальцы холодные и чуткие играют на струнах, натянутых между берегами моей жизни. Тихо и уверенно перебирают  неизвестную мелодию, почти без рефренов. Одни лишь всполохи света, как разряд от наэлектризованных обрывках металлической основы освещают это пространство, полностью погруженное во мрак. Нет ничего ни там и не здесь, ни почему, ни потому что, потому что никак, никак не найти тех слов, чтобы раз и навсегда убедить себя в том, что тебе все известно о себе и этом мире, неизведанном из-за скудности средств измерений и привязанной крыльями души, заякоренной, как списанный бриг, изможденными парусами сникший и осунувшийся в ожидании майского субботника, чтобы сгореть, окропленный керосином, маясь голубым пламенем в лучах негреющего солнца. И будет запах черемухи мешаться с частичками пепла, унося ввысь окрыленную и освобожденную, нестесненную земными обстоятельствами душу, нежно перебирающими тонкими прохладными пальцами странную мелодию на струнах, натянутых где-то между небом и землей, от которой нестерпимо нематериально чешется где-то внутри, в районе сердца и слезы льют, как отчетливые воспоминания, высыхая на кончиках пальцев, моих, где-то между точками А и Б неровной кривой, уходящей в бесконечность.