Янтарным медом август плакал,
Склонившись над столом
И рун магические знаки
Блистали серебром.
Прощальный пир в чертогах лета,
И путь не близкий ждёт,
В парчу и золото одета
Уж Осень у ворот.
Она войдёт во двор без стука,
И поступь так легка,
Что журавлиной песни звуки
Не рождены пока.
Ещё ларец багряных красок
Таится под рукой,
И серых туч унылых масок
Не видно над рекой.
Из сундуков насыплет злато
В лесные закрома,
Она щедра и так богата,
Но вслед бежит зима.
И вновь стучат сердца поэтов,
Гимн выдувает медь
Тому, что много раз воспето,
Но что нельзя воспеть.
Прощание
© Copyright: Игорь Прохоркин, 2022
Свидетельство о публикации №222090201152
Свидетельство о публикации №222090201152
Рецензии