Мастер и Маргарита

– Ты меня не любишь, – прошептала Маргарита и заплакала.
Он молча встал, обнял её за плечи и подвёл к окну.
– Посмотри, – сказал он.
Маргарита подняла заплаканные глаза.
– Так ничего же не видно, – возразила она. – Ничего же не видно: ночь.
– Вот, – кивнул он, – ничего не видно, но мы же знаем, что там, за окном, всё есть. И улица, и дома, и деревья, и небо над всем этим…
– Ну и что? – спросила Маргарита. – Ну и что, что есть? Какое это имеет отношение к твоей любви?
– А такое, – ответил он, – что моя любовь тоже есть. Просто, ты её не видишь, потому что «тьма, пришедшая со Средиземного моря, накрыла ненавидимый прокуратором город…»
– При чём тут Средиземное море? – удивилась она. – И твоего прокуратора я тоже не знаю…
– Успокойся, – улыбнулся он, – это просто цитата. При твоей внешности тебе совершенно не обязательно знать, кто такой прокуратор. А на Средиземное море мы с тобой съездим через год или два. Просто знай, что я тебя люблю, хотя этого и не видно.
– Правда? – образовалась Маргарита, и слёзы мгновенно высохли на её лице. – Правда – съездим? Как же я тебя люблю! – И она обняла его, прижавшись к его груди всем своим худеньким телом.
– Конечно, правда, – кивнул он и ещё крепче обнял её. – Пойдём ка в постель…

– А кто такой прокуратор? – вдруг спросила Маргарита, в изнеможении откидываясь на подушку.
– Какая тебе разница? – ласково прошептал он. – Тем более – даю тебе слово – сегодня он нас с тобой не побеспокоит. И завтра тоже. Иди сюда…