Судьба поэта

Петенька Круглов был программистом. Не сказать, что хорошим, но всё же был. А ещё он увлёкся поэзией, она помогала переживать ему эмоциональные всплески. По натуре он был добряком, этакий увалень с очками минус восемь. Его всегда удивлённые рыжие брови поднимались ещё больше, когда он заходил на сайт со своими виршами и видел там очередного хэйтера. Они, эти хэйтеры, уже привыкли к его, как ему казалось, средне талантливым творениям и просто изредка отпускали что-нибудь вроде нечленораздельно-гортанно-подобного звука, оформленного в наборы слогов (может быть непонятно, я бы сам не понял). Сначала он терпел издевательства, потом привык к ним, но пришло время, и он всё это неблагодарное занятие, то бишь, поэзию, бросил.
Однажды его пригласили, уже опытного программиста, через пять, примерно, лет, написать что-то вроде одной мини программки по корректировке сырых и малограмотных текстов для одной очень известной рекламной конторы. Тогда он не подозревал, во что это может вылиться.
Копирайтеры конторы, куда он внедрил скрипты, были в восторге. Ему отвалили приличный гонорар, и он отправился с ним покорять Америку. Там он устроился в Гугл и просто стонал от приплывшего к нему счастья. Там было всё, что нужно человеку: шикарный гонорар, стабильная  интересная работа, отличный и уютный дом в Калифорнии… Но что-то не хватало. Через год у него началась депрессия. Она мешала ему и мешала окружающим. Сходив к лучшему психологу по наводке чуть ли не от начальника Googleplex (главного офиса), он продолжил писать стихи.
Он публиковал их на русскоязычных сайтах, и там они имели огромный успех. Он купался в славе, издал за свой счёт несколько поэтических сборников и был счастлив. Но… как и следовало ожидать, через несколько лет снова впал в депрессию. Ни к каким уже психологам он ходить не стал, а сел за свой домашний ноут и за несколько месяцев написал программу. Пётр посвятил её своему… ну так скажем, поэтическому творчеству.
Эта программка преобразовывала прозу в стихи. Это не был простой генератор стихов, нет. Это был генератор стихов, подстраивающийся под индивидуальность автора. То есть, достаточно было ввести любой, даже абсурдный текст, твой штрих-код и… вуаля! На финише выходил зарифмованный текст и не просто зарифмованный. Это была, в принципе, талантливая поэзия!
…К выходу в печать готовился очередной его сборник, как ему по мылу пришло письмо. Оно было следующего содержания: «Пётр, рискну предложить Вам поучаствовать в поэтическом вечере, который состоится в ресторане «Романов», завтра, в 20.00. Соберутся все известные русскоязычные поэты, проживающие в Америке. Вам заказано приглашение. В программу входит фуршет и чтение стихов». Подписано было «Акула пера». Где он мог слышать этот псевдоним? Через минуту раздумий, он вдруг вспомнил своего «главного хэйтера» на русском сайте много лет назад. И вспомнил, что всегда хотел отомстить этому сайту, но не знал как. И сейчас он понял, как это сделать.
Естественно, ни о каком вечере он сейчас не думал. Он думал о том, что надо было сделать. Забросив несколько своих стихов на сайт, он, к своему изумлению, не увидел ни одного комментария в течение первого часа. Потом он, на следующий день, опубликовал под псевдонимом несколько своих лучших стихов и тут началось… Первой ласточкой на его, как он считал, лучшее «творение» под названием «Последний бой», где он пишет о расстреле казачьей сотни, прилетело следующее: «Казаки были упырями! Никаких знамён и хоругвей они в атаку не брали, это ложь! Вы не знаете свою историю»... Ну и всё в таком духе. Блин! Ну, думает он, ладно. Хрен с этим «Последним боем» и казаками. Попробую выложить что-нибудь лирическое, к примеру «Сирень». И тут же прилетело: «Да, да, как мило! Любовь-морковь, поцелуйчик в бровь! Ха-ха». Так, что-то как-то совсем уж ни в какие ворота не лезет. Потом он бросал ещё и ещё стихи, сидел, утирая холодный пот со лба целый вечер и… наконец! Его осенило! Он вышел на свой красивый и просторный балкон с видом на море, набил трубку Каннабиса, выкурил её и…

…На следующий день, он, счастливый, вошёл в свой отдел. Сотрудники, увидев его помолодевшим и свежим, гадали, а его начальник, Боб Лански, подошёл к нему и с удивлением спросил:
- Что Случилось, Пит? Ты помолодел лет на двести.
- Да так, Боб, - с готовностью ответил Круглов, - Я стал звездой и кумиром целого сайта.
- Что за сайт?
- Да, один русский, поэтический сайт. Я раньше на нём хэйтеров ловил на свои стихи. Вот я дурак, не понимал истинного смысла всей поэзии!
- А ты что, сейчас понял?
- Конечно! Это как дважды два! Ты пишешь полную хрень. Просто полную хрень, бессмыслицу. Лучше, если с русским матом, потому что если его не будет, то тебя не будут считать поэтом.
- Это как?
- А вот так, мой друг! Любое активное начало в поэзии, любая более-менее хорошая мысль вызывает отторжение или зависть у коллег по цеху! Нельзя писать ничего, чтобы не обидеть других своим интеллектом. Я вчера написал вот что, почитайте.
Петенька протянул бумагу своему собеседнику. Тот, взяв бумагу, поднял в удивлении свои брови и стал похож на Круглова.
- Брось, Пит, здесь всё по-русски.
- Ах, да, извини. Это рифмованный русский мат. Одни эмоции, в общем…

…Через два года Петеньку Круглова уволили как не справляющегося со своей работой. Признаться, он и сам был не прочь уволиться. Это мешало ему писать стихи на любимом сайте. А еще через год он сошёл с ума.

А кто сказал, что поэты не могут быть сумасшедшими?