А он бежал

Горохом мелким врассыпную
Мальчишки дали стрекоча,
А этот мальчик напрямую,
Другой дороги не ища.

А этот мальчик по сугробам,
Он был всех меньше, отставал,
За ним под автоматный рокот
Фашистский мотоцикл урчал.

В сугробах валенки тонули
И было страшно умереть,
А в след ему свистели пули,
А в след ему смеялась смерть.

Мне было страшно за мальчишку,
Ведь я не знал, что это сон,
И я кричал: «Быстрее, Мишка!»
И плакал, если падал он.

А он бежал и снова падал
Сквозь этот сон, сквозь эту явь.
И был он мне дороже брата,
Но был помочь не в силах я.

О, как же страшно просыпаться
И знать, что он не добежал,
Ах, если б смог я с ним остаться,
Я пулю б за него принял.

Какое все же счастье это,
Что тот кошмар был только сном,
Но пусть и вам тяжелым бредом
Когда-нибудь приснится он.

И тот, кто раз его увидит,
Уже тогда наверняка
Ни разу в жизни не обидит
Ни малыша, ни старика.