О родном городе... Детектив Тэйлор
Город всячески притворяется живым и настоящим в это время года. Но почему тогда если все так любят жизнь и любят друг друга, воздух всё-таки пропитан вонью жестокости, блуда, безразличия? Почему город нервно передергивается от нетерпимости, пульсирует агрессией? Жаль, что по этому пульсу не добраться до сердца, не раздавить его до брызг яда. Ну, а что если человеческая природа получит инфаркт сего черного насоса, застынет в полном умиротворении, станет чистой, покорной и прекрасной? То тогда я потеряю свою роль, некого будет ненавидеть, я стану самым худшим человеком на свете, мое существование потеряет больший смысл, чем сейчас. Солдат в мирное время, сытый лев близ стада рогатой скотины, пулемет, заряженный нервами с запаянным дулом. Ланселот... не рыцарь круглого стола.
Какой же я все-таки урод...
Продолжай город, бросай голодных детей, обманывай супругов, режь прохожего со звонким карманом, отбирай обитель за долги, торгуй телами и покупай их, пинай бездомного пса, прокалывай вену, дыши дымом, лги и доверяй, надейся и теряй, рождайся и погибай.
Такой молодой и маленький, и такой ветреный, кровоточащий и умирающий.
Растворяй в моей крови алкоголь и ласкай мой уставший разум неоновая ночь...
Свидетельство о публикации №222090501114