Я болен, милая...

Я болен, милая, душа в печали…
Нашей  любви дни сочтены…
А как нам было хорошо вначале,
Но здесь не вижу я ничьей вины.
Любимая! Измучен я любовью…
И тем, как непонятно любишь ты.
А потому  ночами к изголовью
Слетаются, как птицы,  мои сны.
Не все так просто, как мечталось…
Пришли к нам горестные дни.
Совсем не так, как рисовалось.
Ошибся я… Меня ты и вини.
Не думал я, что так серьезно
Решаться стала судьба  любви.
Мне нужно было осторожно
Вести беседы и подключать мозги.
А я, напротив, беспечно балагурил…
Писал стихи, твердил  одно:
“Люблю!” Хмелел от всякой дури.
Забыл, что рядом ты… Смешно!..
Такая тонкая, ранимая, родная…
С измученной и нежною  душой…
Как птичка певчая,… лесная…
Ты говорила: “Не горячись, постой!
Уймись и успокойся…. Милый!
Ведь я твоя! Но мир совсем иной…
И у меня слабеют, тают силы,
А у любви  характер неземной”.
Забыл твое предостережение…
Прости меня… и крепко не вини.
Что ж попрошу у господа  спасение:
- О, боже! Любовь нам сохрани! -