Из переписки в Телеграмм. Время 22:30
Ты, конечно, знал, что я идиот. Но..
С Балтийского еду в Гатчину электричкой. Читаю Гегеля. Перед моей остановкой вижу, как по вагону проводник ударами и матами гонит алкаша. Невменяемого. Лет 35. Лицо в кровь. Заступаюсь. Проводник тоже невменяем. Удары коленом в бедро справа и сбивающий дыхание слева по рёбрам отрезвляют его. Но свою остановку я пропустил. Вышел с алкашом на следующей. Точнее, вынес его. Он уцепился за меня и всё просил не бросать его... Не знаю, что за станция. Но появилась из ниоткуда дородная дама, которая схватила алкаша за шкирку и повлекла во тьму. Молча. Алкаш орал: Света! Я трезвый! Я сам...
Вот сижу на безымянном полустанке ныне и думаю, а как мне попасть домой? И где я? И вообще, какого хрена?
Какого хрена?
© Copyright: Станислав Буланов, 2022
Свидетельство о публикации №222090500711
Свидетельство о публикации №222090500711
Рецензии