Размышления об Истине и Времени

           Время... Проходящее и безвозвратное... Сыплется песчинками дней с ладоней жизни, и не остановить его, не повернуть вспять. И нечего не остается после. Ни-че-го… Только память человеческая. Как стремительно течет время…
А может и не течет оно вовсе, а недвижно и спокойно как безбрежный океан, и только мысли человеческие текут в нем без остановки, кружат в поисках Истины, и не находят её, и возвращаются. Как бесконечно время, как бесконечна жизнь, как бесконечны поиски наши. Поиски Истины.
      Как стремительны мысли наши. Как неудержимы они. И только смерть обрывает их. А может и не обрывает…  И остаются на всегда они в этом безмерном хранилище мыслей и желаний. Хранилище под названием Время.
      И мы встречаемся в этом Хранилище с мыслями давно ушедших от нас, и счастливы, открывая новое, хотя на самом деле только лишь случайно находим то, что открыто было давно, что всегда существовало.
     Два раза в жизни, уже в зрелом возрасте, я просыпался глубокой ночью от невероятного чувства – Истина, наконец то, открылась мне. И была она (Истина) так проста и понятна. Эти ощущения заполняли меня несколько мгновений, и угасали, а я так и не успевал сформулировать – что же такое Истина. Так и живу, и мучаюсь, и Истина больше не приходит ко мне.
    Немногим удается соприкоснуться с Истиной. И лишь единицам – понять её. Но никто не знает, как и зачем она открывается нам. Если открывается.
    И только тому, кого называем мы Господом нашим, позволено знать все. Он справедлив и ко всем относится одинаково: и к тем кто верует и к неверующим. И посылает всем испытания только те, которые человек заслужил, и только те, которые он может вынести. Так мир устроен. И живет человек, ищет всю свою жизнь смысл, и надеется открыть Истину хотя бы к концу ее. И никто не знает, оправданы ли их страдания, и что приходит после. Может, смерть и есть та Истина, которую мы жаждем познать, а, познав, уже ни за что не хотим возвращаться. А надежда, что с последним вздохом своим мы не превращаемся в ничто, и есть наша последняя проводница в жизни земной. Остается она здесь на земле, и находит душу новую, и ведет ее до самого конца.  И снова все повторяется. 
     Так, где же найти то главное, с чем можно было бы сравнить судьбу человеческую, ту меру, что бы измерить страдания людские, цель, чем оправдать жестокость рядом живущих.
     Время и в древности и в настоящем течет быстро. Стремительно течет время. И желанья человеческие не властны над ним. Надменно и холодно смотрит оно с высоты своей независимости на человечество…
     Год следует за годом, обильное солнцем лето сменяется дождливой осенью, свежесть весеннего луга, запах просыпающейся степи приходит на смену морозной, снежной зиме с мохнатыми в инее деревьями.
     Время стремится в бесконечность...
    Жизнь, как и время, идет своим чередом: люди рождаются и умирают. Рождаются по воле Создателя - «плодитесь, размножайтесь» велел Господь. Умирают от старости и болезней в постелях своих, от ран на поле брани, от ядов, кинжалов и интриг по воле власть держащих… - жизнь идет своим чередом: не оглядываясь, не задерживаясь.…
    Жизнь человечья становится бесконечностью. Из столетия в столетие, от поколения к поколению, передаются мифы, сказания, легенды, передается история наша – славная и горькая. 
    И никто не знает истины. Никто. Не подвластна она человеку.
    Не подвластна…
    И только извечная жажда, жажда власти, живущая в страстных натурах во все времена, и которая во все времена становится главной целью их жизни, и главным губителем их, взносящим к величию, и всецело пожирающим души, только она, остается неизменно притягательной.