Ларец. Клочок 6

     Александр Разумихин
   
      
     Клочок 6.  Всякое не всегда разное

С некоторых пор чтение текущей отечественной прозы как-то не стало входить в круг непременных и постоянных дел.

Но иной раз кое-что полистываю. На днях довелось листать без всякого восторга новый роман Александра Проханова «ЦДЛ».

Чтобы не быть голословным, приведу пару цитат из текста современного мэтра, мастера слова, устного и письменного.

Вот главного героя исторического романа о временах минувших дней, в котором читатель без труда узнаёт самого Александра Андреевича, представляют к правительственной награде, к ордену Трудового Красного Знамени и просят явиться в Кремль к назначенному часу:

«Кремль был чудесен в это майское утро. Сияли в синеве золотые кресты.  Круглились поднебесные колокольни. Брусчатка была голубой. На клумбе в сквере пламенели тюльпаны. Кремль, как небесный остров, плыл над Москвой, над её розовыми далями. И всё в Куравлёве ликовало, счастливо отзывалось на звоны древних и таких родных соборов».

Кроме ордена герой получает квартиру на улице Горького в роскошном доме, где жили советские знаменитости:

«Дом был чудесный, с консьержкой, с двумя входами в квартиру, с бронзовыми ключами, которые ввинчивались в замочную скважину».

«На фасаде дома висели памятные доски с именами знаменитых артистов, певцов, поэтов». Появилась надежда, что «когда-нибудь среди этих досок появится ещё одна, с именем Куравлёва».

«Но главной отрадой для Куравлёва был Тверской бульвар. Куравлёв выходил на него рано утром, когда бульвар был почти пуст. Шёл, любуясь особняками, воображая гулявших здесь Пушкина, Гоголя, Грибоедова. Теперь здесь гулял и он, в их обществе, кланяясь и приподнимая цилиндр. Дуб, который помнил Пушкина, был тем самым дубом, вокруг которого кружил «кот учёный». Куравлёв касался корявой коры ладонью, и они сливались с дубом, через них текло одно бесконечное русское время».

Читая такое, я задавался одним вопросом: «Если это проза современного классика, то что тогда классическая графомания?»
И вспомнился мне Лев Толстой, вернее, строки из его романа про дом Облонских, в котором всё смешалось.