Кому не пишут строки

Она была из тех, кому не пишут строки,
Так часто улыбалась, я думал, что всерьёз,
Растаяла, как сон, спеша к другой дороге,
Напористо и глупо и без слез.

Очередной вагон- бездарность и веселье,
Все в празднике- друзья, в поступках-короли,
Но только боль с утра и горькое похмелье,
Мы многое хотели, но мало что смогли.

Акация цвела, но были колки ветки,
Красива и пуста навязанная лесть,
Он ушла, как тень, оставив в сердце метку,
Как выстрел в пустоту, как не благая весть.


Рецензии