Она была из тех, кому не пишут строки,
Так часто улыбалась, я думал, что всерьёз,
Растаяла, как сон, спеша к другой дороге,
Напористо и глупо и без слез.
Очередной вагон- бездарность и веселье,
Все в празднике- друзья, в поступках-короли,
Но только боль с утра и горькое похмелье,
Мы многое хотели, но мало что смогли.
Акация цвела, но были колки ветки,
Красива и пуста навязанная лесть,
Он ушла, как тень, оставив в сердце метку,
Как выстрел в пустоту, как не благая весть.
Кому не пишут строки
© Copyright: Михаил Филатов, 2022
Свидетельство о публикации №222090700631
Свидетельство о публикации №222090700631
Рецензии
