Грело солнце

Утро. Солнце только встало, но уже озаряло всё своим нежным светом. Небо отливало красно-розовым оттенком, а облака выглядели такими пушистыми, будто сахарная вата. Тень зданий падала на землю, покрывая огромную площадь непроглядной тьмой. Многие фонари ещё горели, но с каждой минутой ярких огоньков становилось всё меньше и меньше…

      Внизу, в тени, бегали маленькие человечки: кто-то на работу или в школу, может быть в магазин — у них была хоть какая-то цель, а у меня нет. Никакой. Совсем.

      Смотреть на всё это было смертельно скучно, я заправил за ухо очередную прядь растрепанных волос, которые я никак не удосуживался привести в порядок, и пошёл на кухню.

      Солнечные лучи проникали сквозь оконное стекло и озаряли всё помещение нежно-оранжевым цветом с орнаментом старых занавесок.

      «Ах, это так красиво!» — подумал бы любой другой человек, но мне было плевать на окружающую меня красоту. Да и на всё в общем. Сегодня очередной день, похожий на все предыдущие…

      Я грустил. Она так и не написала, хотя обещала, и не раз. Наверно, она поступает правильно, не контактируя со мной. Зачем писать такому человеку, как я?

      Интересно, где она сейчас? В Лондоне или же в Париже?.. А может быть она уехала куда дальше, чем эти города… Кто её знает…

      Я было хотел ей написать, но в голове ничего не было, кроме желания побыстрее увидеть её и уткнуться в её волосы цвета солнца и уснуть.

      Все мои мысли забиты ей и только ей, её теплым взглядом, заливистым смехом… Я не могу думать ни о чем другом. Смешно и глупо одновременно. Но ведь… Это невозможно — перестать представлять нашу с Ней встречу, то, как я подойду к ней и осторожно возьму Её теплые ладони себе в руки и притяну к себе, в свои объятия. То, как я зароюсь в Её мягкие густые волосы и вдохну их нежный, но очень терпкий запах кофе…

      Я не знаю где она, но столько пустых мечтаний. Не удивлюсь, если она забыла про меня. Я был бы рад, узнай это. Но в петлю бы уж не полез, может быть, настала бы очередная жизнь, что заключается в пути от бара к дому, и наоборот. Я не знаю.

      Я открыл очередную пачку сигарет и достал одну из 20-ти сестёр. Забавно, пора перестать думать о ней. Я вышел на балкон. Всё-таки, романтично всё это: стоять вот так, смотреть вдаль, на рассвет, и курить.

      Как давно я начал с собой разговаривать? Скорее всего, когда познакомился с ней и бросил всё и всех, в том числе и друзей. Ну, а что? У меня не было выбора, я был влюблённым, наивным дураком. Будь я нынешний, в то время, всё было бы по-другому, но, поменять я, увы, ничего не могу, прошлое остаётся в прошлом. Остаётся вот так стоять и курить, размышляя о всем, что было раньше.

      — Чёрт, я помню себя, того, что был раньше. Я был прекрасен. Полон мечтаний и стремлений, стремлений стать лучше, что-то узнать, понять, но сейчас… нет. Я просто не понимаю, чего хочу. Мечта изучить мир, кажется мне не мечтой, чем-то другим. Я не знаю, зачем делать себя лучше. Я был помешан на развитии, я помню те эмоции, то состояние — это прекрасно. Твоя душа ликует и поёт. Но сейчас — всё, не то что серо, нет — всё пусто. Эта пустота заполняет меня.



      Тогда меня спасала она — Жанна, но сейчас её нет, я не знаю, что мне делать. Может мне влюбиться? В кого? Я не знаю никого, а как искать? В признаниях? Мне нужен человек, как Ты, классный, но глупый, как я. Мы бы сделали себя лучше. Я не знаю, кто я и что мне делать. Я совершил множество попыток, но куда они меня привели? Снова к тебе.



      Не замечая ничего, я смотрел на сигарету, мирно тлеющую в моих руках, и разговаривал с ней. Я думал, что она единственная, кто меня поймёт. Сигареты всегда меня понимают. Они были моими единственными друзьями во все сложные времена, да и сейчас ими остаются.

      — Иногда я думаю, куда мне идти, куда стремиться, ради чего? Как мне познать мир? Я боюсь, стать обыкновенным парнем-сундучником, я боюсь этого. Боюсь сдаться, но я уже сдался. У меня нет цели, как таковой. Просто, чёрт побери, нет. Нет стремления. Я не знаю, что буду делать. Куда потом? Что мне делать, делать потом? Писать книги? Играть на гитаре? Рисовать? Делать сундуки?! Я не знаю. Я ничего не знаю. Мне страшен этот мир. Он непонятен. Суицид — не выход. Нужно прожить и попытаться понять, если, нет — то отдать знания потомку. Но что мне делать сейчас? Куда, ****ь, стремиться?
Я не знаю, я ничего не знаю. Да. Я боюсь запутаться, но при попытке всё разъяснить путаюсь ещё сильнее. Я похож на муху, которая угодила в сети паука или на рыбу, зацепившуюся за острый крючок. Может быть мне умереть? Ведь я просто обыкновенный никчёмный человек, который живёт в своем выдуманном мирке, где всё так прекрасно и романтично. Лучше бы я сгинул!



      — Нет, лучше бы ты не сгинул, поверь мне.



      На кухне кто-то стоял. Я резко обернулся. Там стояла Она. Я…. Я, не верил своим глазам.

      — Нет, подожди, ты, этого не может быть, я не верю.

      Мой голос не слушался меня, все мои органы перемешались, всё тело вдруг резко закололо, будто сотни иголок воткнулись в меня одновременно. Да, это была она, точно она…

      — Да, это я, дурак

      Жанна стояла на одном месте, и её голубые глаза смотрели точно на меня, проникали в самую душу. Я больше не мог сопротивляться.

      Я выкинул огарок своей сигареты в окно и медленно, чуть не падая, двинулся к Жанне. Мои ноги подгибались, и я в какой-то степени был удивлен, как до сих пор не распластался на полу. Она всё также стояла на одном месте. Я чувствовал её запах, она пахла свободой и тем, чего я так долго ждал. Я всё-таки покачнулся и упал вперёд, прямо на Жанну.

      Уже приготовившись почувствовать боль от падения, я понял, что стою. Она держала меня, а я уткнулся в её волосы. Они пахли кофе, я так долго этого ждал. Горячие слёзы потекли из моих глаз. Я больше не мог сдерживаться. Я ждал её. Я боялся, что она забыла про меня. Что я не нужен более ей. Но она приехала, приехала ко мне.

      Я… Я, я был счастлив. Теперь, мне не нужна была ни цель, ни мир, ведь я с ней. Мне больше ничего не нужно, я знал это точно.

      Солнце освещало помещение своими тёплыми лучами, близилось лето. Везде пахло чем-то странным, похожим на цветки вишни. А в одной однокомнатной квартире, посередине кухни, стояли два человека. Настолько не похожих и разных, но, к большому моему удивлению, они были вместе. Я был рад за него, чертов влюбленный дурак. Стекла отражали блеск солнца, и смотреть уже было невыносимо. Но я смотрел. Я радовался за него. А они всё стояли и стояли. Да, им было хорошо, я бы тоже не отказался так стоять, но меня ждёт Марко. Постояв ещё несколько минут, я выкинул сигарету и тихо, размеренными шагами, пошёл по крышам.

А они стояли. Им было тепло. Солнце грело. Её волосы отливались пшеницей, а он, он был рад ей. Он впервые плакал, из-за кого-то.