Борис Рыжий, поэт краткого времени

Борис Рыжий.
(1974-2001)

Паровоз.

С зарплаты рубль — на мыльные шары,
на пластилин, на то, что сердцу мило.
Чего там только не было, всё было,
все сны — да-да — советской детворы.
А мне был мил огромный паровоз —
он стоил чирик — черный и блестящий.
Мне грезилось: почти что настоящий!
Звезда и молот украшали нос.
Летящий среди дыма и огня
под злыми грозовыми облаками,
он снился мне. Не трогайте руками!
Не трогаю, оно — не для меня.
Купили бы мне этот паровоз,
теперь я знаю, попроси, заплачь я,
и жизнь моя сложилась бы иначе,
но почему-то не хватало слез.
Ну что ж, лети в серебряную даль,
вези других по золотой дороге.
Сидит безумный нищий на пороге
вокзала, продает свою печаль.

1998

Июньский вечер. На балконе
уснуть, взглянув на небеса.
На бесконечно синем фоне
горит заката полоса.
А там — за этой полосою,
что к полуночи догорит, —
угадываемая мною
музыка некая звучит.
Гляжу туда и понимаю,
в какой надежной пустоте
однажды буду и узнаю:
где проиграл, сфальшивил где.
1998

***
…Хотелось музыки, а не литературы,
хотелось живописи, а не стиховой
стопы ямбической, пеона и цензуры.
Да мало ли чего хотелось нам с тобой.
Хотелось неба нам, еще хотелось моря.
А я хотел еще, когда ребенком был,
большого, светлого, чтоб как у взрослых, горя.
Вот тут не мучайся — его ты получил.

1996.
Какая пронзительная лирика-"Паровоз". А эти строки, видимо, это метафорический образ поэта: .."Сидит безумный нищий на пороге
вокзала, продает свою печаль"...Стихи о мечте, пусть детской, наивной, а настоящая мечта, она наверно никогда не сбывается, это то, что как облако, как дымок должно исчезнуть, растаять, лишь поманив, чтобы потом вспоминать и жалеть о ней...А вот эти строки, они как случайный ответ тем, кто умеет лишь чёрной краской мазать прошлое, обвиняя во всех его ошибках и прегрешениях всех и вся, только лишь не себя любимого: ..."Чего там только не было, всё было,
все сны — да-да — советской детворы"... Наверное много чего не было-в материальном плане, но зато было нечто главное- душевное, какое то ощущение настоящей жизни, пусть не в политическом, не в глобальном смысле, а в частном, в этих старых дворах, родителях, друзьях-товарищах, в первой любви поэта ? Вечный вопрос на который нет ответа, а вот если бы они, эти молодые гении: Пушкин, Есенин, Рыжий, прожили бы долгую жизнь, что бы ещё они смогли написать, как бы откликнулись на те или иные события...Может быть одно из условий их искромётного таланта, это короткая жизнь, быстротечность которой они остро ощущали ?...