Моя маленькая осень

Моя осень. Моя маленькая сиротка. Ты пришла ко мне в заляпанных грязью туфлях, в забрызганном по подолу платье. Промокшая под дождём, продрогшая от жестоких ласк осеннего ветра, лишённого тепла. Сентябрь уже обжился в твоих глазах, отчего взгляд стал холодным и замкнутым. Пухлые губы разучились улыбаться, хотя ещё недавно, по утрам, меня согревал твой искристый смех. А сейчас маленькие ладошки на ощупь – как лёд, и я боюсь, что сердцу твоему тоже больно от этого безжалостного холода.

Холода!

Холода...

Моя маленькая сиротка. Прости, что меня не было рядом тогда, когда он потрошил твою душу, гася краски жизни и убивая цветы в твоих садах. Прости, что я нашла тебя слишком поздно. Прости, что не в силах прогнать «сентябрь» - не только месяц, но и состояние.

Я грела её ладошки, дыша на них, и растирая. Целовала в мокрые щёки, (от дождя ли, от слёз?..) Проводила в ванну, снабдив чистым полотенцем. Согрела, и налила горячего чая, (конечно же, с сахаром. Три ложки. И тщательно размешать!) Накормила домашними варениками, которые научилась готовить только ради неё.

Промёрзнуть – это опасно, и не только в физическом смысле. Поэтому – тёплый душ, горячий чай, сытная еда, сухие носки и, конечно же, твой любимый халат, мохнатый, новый, яркий, и ещё пахнущий магазином, как ты любишь.

Я обниму тебя.

Я отогрею тебя.

Я защищу тебя.

Я укрою тебя крылом, и больше никогда и никому не дам в обиду. Ты дома! Ты – в безопасности. Моя маленькая осень, которая когда-нибудь станет маем. Я всей душой мечтаю, чтобы ты поправилась!

Мы вместе читали Библию, и многое находило отклик в наших сердцах, пока не узнали, что «Бог» с этих страниц отвергает нас. И тогда ты сказала: «Это не Бог! Это фальшивка! Книга врёт». И мы убрали её, чтоб не утратить нашей веры. В Бога, который не придаёт значения тряпкам, стрижкам и цвету моих зелёных волос. В Бога, который мудр, и понимает, что лучше маленькой девочке носить тёплые штаны и быть здоровой, чем облачиться в неудобное платье, а потом – простыть.

В юбках и платьях трудно догонять начавший отходить от остановки автобус.

В юбках и платьях ты не догнала его, оставшись ждать следующий и ёжиться от пронизывающего ветра, прячась от дождя.

Что же до цвета моих волос... Я верю, что это может иметь значение для нас, ЛЮДЕЙ, овец Господних, но никак не для Него. Тело – всего лишь сосуд, временное пристанище души. А тряпки на теле и вовсе прах!

Моя маленькая осень... Моя маленькая сиротка. Я заменю тебе и мать, и отца, которые нас бросили, отвергнув так же, как тот «Бог» из перевратой демонами книги. Я не заменю тебе Бога, но буду о Нём рассказывать, и молиться, чтоб дал ветра в крылья, когда лечу к тебе на помощь. Чтоб указал нам путь. И осушил твои слёзы, если я окажусь бессильна. Он услышит, поможет... Он же помог тебя отыскать! Он помогает видеть фальшь. Поэтому, вместе, мы справимся. В штанах, с зелёными волосами и без простуды. С Отцом, который нас действительно Любит. Разве отвернется любящий отец от дочери только из-за того, что она надела брюки?!?! Никогда!

Война закончится. И осень пройдёт. И перестанет небо лить воду, как твои глаза – солёные слёзы. Скоро выйдет солнце, чтобы наши сапоги шуршали по рыжим листьям, а счастливый смех – летел к небесам благодарностью за излеченную скорбь. Моя маленькая осень умеет не только плакать. Я люблю тебя! Я воспитаю тебя, как мать, которой у нас не было. Прости за то, над  чем была не властна…