Я поэт, но без стихов,
Я художник, без познаний в мастерстве,
Музыкант без оперы знакомой,
Архитектор мнимого жилья.
Позиция в стране, прескромный,
Поломанный душой и телом друг,
Возможно, из толпы ведомых,
Когда-то в будущем ревнующий супруг.
Остался я наедине с листом,
Ведь он по прежнему мне близкий человек,
Как те, другие – от истом,
Страдающих пока мест век.
Я хотел ведь, что-то написать,
Но сводит руки от мороза,
Боюсь я не туда попасть,
Лишь потому что зритель кинет в меня розу.
А мне, что эти розы,
Цветочки дисгармонии и боли,
Они, как пакостные осы,
Не доросли до благородства моли,
Начнут меня уничтожать.
Казалось, что сейчас сидят во мне,
Те самые враги, готовые рожать,
Все больше новых слуг. Но это было лишь во сне.
Напишу-ка я песню...
© Copyright: Максим Первой, 2022
Свидетельство о публикации №222091100893
Свидетельство о публикации №222091100893
Рецензии