Встать из окопа

Кольнуло под сердцем и он проснулся . Как всегда между тремя и четырьмя часами утра. Лиходеев , про себя усмехаясь подумал он. Пацан он был зеленый и не знал , что такое настоящее похмелье этот булгаковский герой .  В носках , не в носках ... Какая глупость . Страшно. Страх разъедал его изнутри . Он не помнил , осталось ли дома что- то выпить . Убить этот ужас. Необъяснимый огонь от пальцев ног до горла , поднимающийся вверх . Душащий его каждую ночь .
Он пил недавно . Лет пять . Год назад понял , что без этого не может . Жить. Говорить . Дышать . Слово плохо тут не подходило . Невозможно было существовать  . Бутылка в день . Сначала первый стакан . Необходимо . Вот оно побежало по венам . Вот . Перестало лихорадочно биться сердце, успокоилось  и стало тепло и спокойно . Перестали дрожать руки .
Нирвана . Сейчас закурю и выпью второй , подумал он. Сначала вышибет в пот , а потом наступят эти тридцать - сорок секунд , которых за последнее время он ждал . Не жену , которая давно плюнула на него и он уже не злился . Не детей , которые не интересовались им. Эта нирвана поглощала его полностью . В эти мгновенья он любил весь мир . Прощал всех . Мог перевернуть вселенную . Был остроумен , блистателен , красноречив , имел успех у женщин . Когда это продолжалось вечер. Потом несколько часов . Теперь вот превратилось в полминуты . Ну ничего ..
Он докурил и налил второй . Мне не нужен собутыльник - подумал он. Мне ведь и так хорошо , одному в моем мире . Он мой и ничей больше .
Выпив второй , он привычно закрыл глаза . Сейчас ... Вот сейчас мне будет хорошо по настоящему .
Знакомая волна не приходила . Ничего . Пустота . Ноль. Он по настоящему испугался . Налил еще . Быстро выпил . Начала болеть голова , но никакого привычного восторга и эйфории не наступало. Медленно докурив , он загасил сигарету . Допил стакан , налил еще . Поднес до подбородка . Пить не хотелось .
Вот теперь точно все...
Встал на дрожащих ногах. И ведь не старик еще , всего полтинник , подумал он .
Он начисто , как в училище перед смотром выбрился. Надел не парадный , а полевой мундир с тремя наградами . Больше у него не было , а юбилейные он ходить получать в военкомат стеснялся .
Посмотрел еще раз в зеркало .
Достал из под дивана , взятый когда то у чехов во время первой Чеченской тетешник. Ствол привычно лег в руку . Помолится подумал он? Стало как- то неловко . Передернул затвор и приставил пистолет к виску. Потом представил , как его найдут , вывороченные мозги на обоях, кровь ... Вздохнул , приставил пистолет к груди и нажал курок . Так, как он это делал тысячи раз . Сначала медленно до того момента , пока курок не упрется в палец , а потом резко .
Умер он сразу . Пуля в сердце . Одно мгновение . И в это мгновение испытал восторг . Который не давал ему алкоголь . Тот восторг , когда он поднимал роту в атаку.  Тот восторг , который дает настоящую , неописуемую свободу . Которую ищут все , а нашел наконец он . Бывший офицер бывшей армии . Хотя бывших офицеров не бывает .