Как Саврасов Клодом Моне не стал

     В одной советской новелле перестроечных времен аспирант, встретив давно не виденного приятеля, прикатившего на курсы повышения квалификации, убедительно пояснял за так и не смастыренную диссертацию :
      - Научного руководителя поить надо ? Дочь его поить надо ? Тебя угостить надо ?
      Повышающий квалификацию совковый по самое не могу инженер махал гривой, мычал, не телясь, попивая пиво под корюшку, с тоской мечтая о хоть каком ерше, что позволит прекратить этот никчемушный разговор, погрузив приятелей в бездумные волны опьянения. А я, вспоминая прочитанное, тихо и коварно улыбаюсь, сожалея о незнании советскими фантастами такого целого направления как футурология. Бля, были б у этих мудаков мозги, то не шлепали бы они пикниковые обочины и прочую х...ту, а прямо и сразу предусмотрели бы зарождение такого говна и падали, как современные блогеры. Никчемушные, тупые пиз...болы, вечно переливающие тухлую водицу из ничего не стоящих слов из пустого в порожнее, нося решетом давно скисший крыжовник вечно сонного Ионыча, третью сотню лет с царя Петры храпящего на облучке, и по хер наименование облучка, хоть параллельно импортный супер - автомобиль  " Руссо - Балт ", не имеет никакого значения, суть лежит на поверхности, видимой любому : абсолютное и всегда неумение конкурировать с ушлыми европейцами или осколками Британской империи, хоть Канадой, хоть Австралией. Постоянная отсталость и нежелание развиваться, замшелые мифы и скудоумная рыготня ; лежа на диване или шляясь по митингам, выпуская прокламации или разоблачая точно такой же скудоумный режим, причем, безотносительно к имени очередного государя, он же, все равно, не будет из бриттов или тевтонов, он наш, и следующий будет наш, и через пять или десять, а значит : русский. Пусть якут, но русский якут, или, как охальный Юз насмешничал над Жаботинским, уточняя сущность совкового жидовизма как вовсе неправильного идумейства, будучи чистокровным евреем, даже пусть жидком, но жидком отсюда. Это ж априори п...дец. Не желая скатываться в банальную русофобию, чотко основанную на неплохом знании отеческой истории за последнюю пару тысяч лет, оставлю я эту склизкую тему, также не ощущая необходимости глянуть в сторону хохлов или чурок с закавказцами, забью - ка я лошадиный хер Годохмы на этот фуфел, ограничившись переводной литературой и озвученными пиратами фильмами, скачивая винтажное порево без перевода. Жопа, хватило какому - то Прянишникову из поганого Питера проплатить озвучку стонущей Келли Трамп ! Думаю, одно это уже характеризует Россию. Хрена тута говорить, тута надо сразу и наотмашь, как Шариков. Наливай и пей. Или - а вот х...й вот вам вот, товарищ Лоськов. Не осталось ни единого игрока, кто мыслил бы на русском, залогом и закладом - мое психицкое равновесие и отрицание за русскоязычными производителями информации хоть какой нужности. Чепухи и в тиви навалом, а на трусы рыжей Ландер можно любоваться, тупо и просто забив в поисковик  " Елена Ландер трусы ". Или, как уточняют мои невероятно креативные соплеменники, засветы телеведущих. Вот только куда они ведут неприхотливых зрителей, умалчивают. Я знаю, что в Изабеллу Кларк они ведут, точнее, из кишечника нашей анальной принцессы переместились потребители говенной информации уже в район поджелудочной железы, вырабатывающей непонятные гормоны, что ужо, ужо, суки рваные, перевернут всю цивилизацию новым коронным вирусом, стволовыми вибрионами или атепичностью еще каких новаций. Хавайте, граждане бандиты, любую чушь и дичь, поя научных руководителей, а я лучше помечтаю о сраке дочери оного. Засадить ей и - никаких.
     - Бредит.
     Меня поднял утром Короленко. Махонький, бородатый, как всегда виновато улыбающийся, в чорном потертом пальто и с какой - то нелепой дамской сумочкой. Мы вчера славно гуднули с Пастуховым у Тестова, вот я и не мог понять : зачем Короленко ? А он, размахивая короткими руками, жуя бороду, кричал и топал опорком, смущая мою горничную Маврушу, чудовищным недоразумением народности торчавшей у двери громоздким шкапом.
    - Бредит и трясется, как бы чего не вышло.
    Хватанув из бутылки  " Рижского ", я немного прояснел разумом, встал, закурил, сев на подоконник. Через минуту понял, что в ночлежке Ярошенки помирает Саврасов. Вконец допился наш самородок, на той неделе удачно продал сотую копию  " Грачей " и закуролесил по трактирам за Рогожской. Что ж, этого следовало ожидать. Я и сам сопьюсь. А что ж сделаешь, климат такой.
    - Сторона у нас северная, - говорю Короленко, скатываясь вместе с ним с лестницы, стараясь не дышать в его сторону, - девять месяцев зима, остальные - лето.
    Берем извозчика и катим в ночлежку. Опоздали. Помер Саврасов. А я, с горя попав в   "Яр ", через год обнаружил себя на Кубани. Дежа - вю какое - то, ведь было же такое, в том, что ли, году или чуть раньше. А вы говорите : бложики. На х...й все ваши бложики, загребись суетная херня из слов и слов, даешь Беломор - канал и по три кила в одни руки.