Азбука жизни Глава 6 Часть 156 Хроника жизни в дей

Глава 6.156. Хроника жизни в действии

— Доброе утро, родной!
— Проснулся мой воробышек!
— Вересов, это восклицание или вопрос?
— Какие могут быть вопросы рядом с тобой? Вся твоя жизнь — в интернете. Только иногда я теряюсь: если ты на гастролях, кто из вас публикует главы? Сейчас и Роза к вам с Дианой присоединилась. Но если вижу слова автора в главе — понимаю, что и ты поработала. Хроника жизни в действии!
— А как иначе? Я радуюсь, что ты, хотя бы через интернет, в любое время суток можешь со мной общаться.
— Это ты с читателями общаешься по ночам.
— После концерта ребята отмечали успех, а я ушла спать. Но проснулась через два часа и решила редактировать — увидела, что не ответила на одну рецензию. Зашла к автору на страницу, поблагодарила.
— Через год?
— Я к нему каждый день заходила, но он меня…
— Не понял и заблокировал?
— Да. Я иногда, Николенька, слишком эмоционально отвечаю.
— И тут же удаляешь! И что после этого делать автору?.. Всё же я счастливый. Хоть и реже тебя вижу, чем авторы созерцают тебя на своих страницах, но знаю все твои хитрости лучше.
— Или мою рассеянность и вечную нехватку времени.

Он улыбнулся, и я почувствовала лёгкий укол той самой, тихой грусти, которая иногда проскальзывает в его взгляде, когда он говорит об этом.

— Что-то твоих «Солнцепёков» давно не видел?
— Всё! Бегу завтракать и на репетицию.

Удивительно. Даже при такой насыщенной, разорванной между странами жизни я не успеваю по-настоящему соскучиться. Я всегда в пути, всегда в деле, всегда на связи. А вот они… Александр Андреевич, Настёна… Они видели меня только на школьных и студенческих каникулах, когда я прилетала в Силиконовую долину. Они скучали. Они считали дни. А я, тогда, в своей стремительной юности, даже не задумывалась, какую цену платят за меня любящие сердца — просто расстоянием, просто ожиданием.

Я поймала взгляд Вересова в дверном проёме. Он всё понимал. И в этом молчаливом понимании была наша общая хроника — не та, что в интернете, а та, что пишется между строк, в паузах, в невысказанной нежности и в этой лёгкой, привычной грусти расставаний, без которых наша жизнь была бы уже не нашей.