Поцелуй

     В одно раннее, не очень ясное гороскопно-«рыбное» мартовское утро Она встала раньше его, набросила коротенький халатик, который он изготовил из длинного атласного халата, висевшего с незапамятных времён у совсем одинокого много лет мужчины. Прокрустово ложе в данной ситуации состояло в том, что с одной стороны ему нестерпимо хотелось быть рядом с ней, обнять её, прижать к себе и что-то нашептать из утрене любовного лексикона, а с другой – он был не прочь ещё поваляться в только что двуспальной постели, ставшей так внезапно односпальной, сиротской какой-то. Раньше, во время встреч он вставал прежде её, и старался имитировать разные картины по теме «Кофе в постель», и она, порой шутила, почему это делает он в плавках или в шортах. Но стало холодать из открытой форточки, которую для неё он всегда открывал на всю ночь – дефицит кислорода был её «больным местом».
     Я подкрался сзади, со спины и обнял её. Да, что там обнял – цапать стал, даже помял немного, правда, свои поползновения не продолжил и до агрессии внутрь декольте дело не дошло.
Она не сказала: «Отстань, ты что?!» Или: «Ну, это незачем!». А то и: «Ты что, с ума спятил?».
     Но она и не повернулась, не отнимая моих рук, ко мне лицом, прижавшись всем вожделенным и огнедышащим телом ко мне. Нет. Не сказала она и:
«Дорогой, как это приятно! Делай так почаще!» 
Она просто отклонила свою головку, прижав её к моему лицу, замерла на минуту, а, может, и две.
     «Что ты будешь, дорогой, на завтрак?», – была её реакция на мою неделикатную процедуру.