Всё равно

Старость давно не в радость.
– И бог бы с нею!
С радостью иль со старостью?
– Всё равно.
В ночь полнолуния, кажется, сатанею.
Лунное золото плещется за окном
в дымке над озером и по-над кромкой леса.
Не было, было – какая теперь кому
разница, что окончилась наша пьеса.
Как она так затянулась? – вот что не пойму.

Время течёт не медленно и не быстро;
время оно размеренно, как часы.
Раньше писали «Прошу считать коммунистом»,
в бой уходя, а не просто квасить носы.
Бой – это пахнет смертью и, значит, серьёзно.
Драться до юшки из носа – сплошной пустяк.
Ты не почуял что ли небитым носом –
чем пахнет старость? Не смертью ещё? А как?

Что ни спроси тебя – нет никогда ответа.
Вот и на этот раз странная тишина.
Кончилось лето – очередное лето.
Выросла и состарилась вновь луна.
Осень за шторами туч прячет синее небо,
тюлем дождя занавесив извне окно...
Старость давно не в радость.
– И бог бы с нею!
С радостью или со старостью?
– Всё равно.