ПРО своих..

ПРО своих...

- Хочешь поговорить про Родину? Ну давай, братец, поговорим.

Представь себе такую картину. Два человека сильно поругались. Так сильно, что один даже кушать не мог, как возненавидел своего оппонента.
Он даже пытался гадости делать. А потом вдруг они оба  оказались  заграницей, а один даже попал под " замес" и его  начали бить местные.

Что характерно, тот, который ненавидел, почему- то не обрадовался  и не сказал:
- Это тебе бумеранг прилетел за всё хорошее! Получи, гад!
Наоборот, он не минуты не думая, кинулся защищать. Почему? Потому, что свой. Потому, что Родина у них одна. Потому, что школа одна была, и двор, и девочка, в которую влюблены были оба. Потому, что у обоих деды не вернулись с фронта. Поэтому, били не только личного обидчика, но соотечественника,и  Родину и дедов, и даже девочку с косичками, в том числе.

Это потом они вернулись и снова поругались. Знаменательно то, там заграницей, могли тоже подраться, но что бы кто другой- ни- ни. Бить могут только свои.
Но это уже другая история...

А хочешь историю поинтересней и достовернее про любовь к отчизне? Ну, тогда слушай. Там и про Родину, и про правительство, и про войну,  и про народ и даже про военкомат..

На одну страну напали и потребовался поединщик. Это когда два бойца противоборствующих сторон сходятся, как на ринге.  Жребий такой, раньше верили- кто кого победит, тот и выиграет войну.
Нет, приятель, ставки там никто не делает. Ставка там жизнь. Ставка там - моральный дух всего войска. Помнишь, как за  Русь бился Пересвет с Челубеем? Так вот тогда  оба погибли.

Только в этот раз никто не вышел против врага. Слишком уж впечатляющий был вражеский боец в правом, синем углу. И ростом и количеством выигранных боёв нокаутом.
Бросили клич по всем федерациям боёв без правил той страны. Три дня искали, но никого не нашли. Не оказалось желающих побороться в этой весовой категории. Может призовой фонд маленьким оказался..

Тут поц один пятнадцатилетний вовремя  мимо проходил.  Видит, толпа мужиков  собралась. Все  бородатые, с оружием. Он и спрашивает, чо за кипиш? Ему говорят, что война.
- А чё не воюете ?- удивляется парнишка.
- Да, чё то мы это..стремаемся ,- разводят мужики руками и в бородах чешут.

-Тьфу ты, ссыкло!- паренек сплевывает сквозь зубы им под ноги и идёт к царю.
Приходит и говорит,- Я могу..
- Что можешь?- удивляется царь.
- Замочить врага в сортире!
Царь недоверчиво смотрит на паренька, на набедренную повязку, показывает на палку у него в руках:
- Ты с этим что-ли биться собираешься?
- Да,- гордо заявляет пацан.
- А справка у тебя есть из психдиспансера?

- А как же,- говорит паренёк и выкладывает из сумки кучу справок и спортивных грамот. Даже похвальные были за  успеваемость.

- Ладно. Только у нас страховки нет, - машет царь устало рукой,- Если хочешь суицид, то это не лучший вариант. Вот тебе мой парадно- боевой китель  и прочая амуниция. Хоть похоронят красиво.

Поц надел амуницию, взял меч в руку,  попрыгал немного и тут же снимает её с себя.
- Нее,- говорит,- не подходит. Бронежилет тяжеловат,  не кивлар, прошлый век. Сталь не дамасская у клинка, а обмундирование, вообще,  контрафакт голимый...Да и мне как то в своем привычнее будет.

- Ну как хочешь, - говорит царь, дал ему подписать бумагу, в которой, если летальность произойдёт, то лично он, царь, и его министерство ответственности не несёт, и перекрестил паренька на прощание.

А поц уже на поле вышел и кричит:
 - Выходи биться, паскуда!

Боец ихний чуть не подавился от наглости такой. Выскочил и побежал к центру поля, на ходу портупею цепляет с мечами.  Прибежал, кефир с губ вытер,  и не верит своим глазам. Видит, никого нет. Только худенький паренёк, полуголый с палкой его ждёт.
- Ты, что ли орал тут, чмошник?- оскорбился боец,- Я то боялся, что не размялся, как следует, а тут и пальцем пошевелить боязно, задавишь ненароком...Только обед мне весь испортил. Сейчас всё остынет..

А поц в боевую стойку встал. Приготовился к бою, значит. У бойцов принято так, перед боем на брифинге поливать соперников грязью.
А тот ещё больше распинается, так сильно расстроился, что не увидел достойного претендента на его чемпионство, что чуть не заплакал от обиды.

- Вы, - говорит-, ничего из себя не представляете, как народ.  Ни бойцов у вас нет, ни воинов нормальных.  Царь ваш, так себе. Нелегитимно выборы провел. Да и бог ваш не бог вовсе, а так себе божок...
А деды ваши зря воевали и девочка ваша та, выросла и проституткой стала..

Поц  спокойно до поры реагировал, выдержка была  будьте- нате,  пока его лично оскорбляли, но как начали ругать его Родину, его народ и веру, зубами скрипнул,  вынул камень из сумки, крутанул пращей и в лоб зарядил врагу. Пока тот очухивался от нокдауна на земле, паренёк в один прыжок подскочил к тому, выхватил его же  меч из ножен , и как гильотиной сработал, только кровь фонтаном и голова вверх тормашками взлетела.
Там, на трибунах никто понять ничего не успел. Рефери, судьи, даже царь,  все в ахере.

А поц говорит- Айда уродов мочить!  И первый побежал на вражеское войско. Победили тогда всех врагов.
Если, кто не знал, того паренька Давидом звали. А бойца- поединщика - Голиафом.

Видишь, приятель, совпала примета в тот раз. Поединок решил исход войны. Но дело не примете. Дело в духе.
Это за себя умирать страшно. А за Родину, за дедов, за двор, за школу, в которой учился, за народ, за веру,  за девочку ту, с косичками - необходимость и честь!  Хоть с палкой, хоть без.  Там другие силы приходят. Там крылья обычно вырастают.

Знаешь, почему? Правильно. Потому, что Своё. Потому, что- родное.

©  Шарафисламов Рустем, 2022