Прости, мама
Спешу я часто на погост,
Где вольный ветер лишь гуляет.
Найду заросший бугорок,
Который, крест надёжно охраняет.
Прильнув к холодному кресту,
Заплачу горькими слезами
И страстно древу зашепчу,
Давясь заветными словами.
Прости, родная — не спешил
Я в отчий дом — петлял кругами.
А в письмах мало говорил,
Что Вас люблю и по Вам скучаю.
И вот теперь их накопив,
Слова я древу изливаю
А вместо маминой руки,
Траву — Мураву орошаю.
Не пропадёт моя слеза,
Былинка буйно расцветёт,
Простила мамочка меня —
Рукою ветра лик утрёт.
Скажу Вам, добрые друзья,
Спешите в дом, где Вы родились.
Пока жива мать у тебя
И сердце мамы не сносилось...
© Copyright: Виктор Пятница, 2022
Свидетельство о публикации №222092300173
Свидетельство о публикации №222092300173
Рецензии