дом мод

Кон. Траст. Все. Вышний - вот последний писк
извечно повторяющейся моды.
Высоких дев не привлекают роды
в честь дефиле красоток в век свободы.
Им дифирамбы я пою, идя на риск.

Погасла Вифлеемская Звезда,
которую волхвы сберечь хотели.
Дух виртуальности храпит, один в постели.
Считает прибыль Дом людских моделей
на горе нищих. Горе - не беда.

Племянницы лукавого в краях,
на подиум западая от ненастья,
не видят для Европы недр напасти,
где дядя Сэм наобещал им счастья
с три короба в проигранных ролях.

Не мнилось мне, что и в родном краю
тщеславие пустит бешеное ралли.
Земные Царства так с ковидом постарались!..
Познав ДНК космической спирали,
я сам себя порой не узнаю...

Но как чарует этой осени пора!
Зимний сезон с весны уже загадан.
Но режет слух не трубная игра,
ZA - горны ангелов! Против заморских гадов
силы не бесные воюют «на ура»!

Дух русский правит миром, а не бес.
Всё пуще стонет дьявольская мода,
как-будто по велению небес.
Прогресс - плен денежный, но и прогресс - свобода
быть к людям с состраданием, не без.

Отец мой, Солнце! Мать моя, Земля!
Луна, сестра моя! На небосклоне
нет места поклонявшимся мамоне,
что ради длинного зелёного рубля,
точно воры в неписанном Законе,
Жизнь прожигали, злату идолов внемля!

Ряды пополнив классиков в бою,
с многострадальной думой о народе,
как представитель думы в своём роде,
не ради места тёплого в раю,
пою от сердца о славянской моде.
Отечество и Родину пою!