Муза

                Моим друзьям-коллегам посвящается

В оконное стекло кто-то постучался тонкими пальчиками.
- Давно тебя не было.
Я глубоко вздохнул и пошел открывать. В дверь может мой друг Володька войти. А в окно…
Я открыл створки и в комнату влетела Муза. Не теряя времени даром, она подошла к компьютеру и закрыла игру, а я только-только прошел второго босса.
- Я же не сохранился, - возмутился я.
- Потом сохранишься, - спокойно сказала Муза, усадила меня за стол, открыла Word, направила на меня пистолет и скомандовала:
- Пиши!
Я уставился на пустой документ, даже не представляя, в каком направлении буду двигаться, и что выбрать, фантастику или фэнтези. Да у меня и идей-то никаких не было. Лето же, отпуск!
- А что писать?
- Что хочешь, - отозвалась Муза, - пиши, иначе башку продырявлю.
- У тебя пистолет ненастоящий, - заметил я.
- Это, как раз, и не важно. Ты, главное, пиши.
- Да мне ничего в голову не приходит уже второй месяц.
- Пиши, что тебя тревожит, что лежит на душе, чем бы хотел поделиться с людьми.
- Да ничем особым.
- Что по ночам не дает спать?
- Бессонницей не страдаю.
Муза ткнула стволом мне в затылок.
- Сейчас курок спущу, - предупредила она.
Я вздохнул и написал:
- «Уже вторую неделю мне ничего не приходит в голову».
- Ну вот, - обрадовалась Муза, - уже прогресс. Продолжай, а я тебе кофе приготовлю.
- Не хочу кофе.
- Скажешь тоже, - возмутилась Муза, - все хотят, а он не хочет.
- Кто это, все?
- Бальзак, например, - крикнула она уже из кухни, - а Вольтер, как сейчас помню, нормальный мужик такой, но без кофе начинал капризничать, это ему не так, то не этак.
- И кто только придумал, что писатель должен кофе пить? – пробурчал я.
- Или ты куришь по две пачки в день, или пьешь по 50 чашек крепчайшего кофе. Кстати, вы сами и придумали. Ну можешь музыку включить. Есть, что-нибудь спокойное?
- Нет, есть неспокойное. Раммштайн подойдёт?
- Ну вот видишь.
Муза поставила рядом с клавиатурой чашку, причем, не мою, а отцовскую. Я хмуро ее отодвинул.
- Я старалась.
- Ну, если старалась, - я сделал глоток.
- Ну как? - поинтересовалась Муза.
- Кофе, как кофе.
После чего написал:
- «Я выпил кофе, но свежих идей так и не последовало».
Муза прочитала и поморщилась:
- И этим ты собираешься удивить читателя?
- Я вообще-то собирался сохраниться, - напомнил я.
- Вот это здорово! А кто будет этот мир делать лучше? – у нее на глазах проступили какие-то неискренние слезы, - Кто даст надежду людям? Кто вернет России звание самой читающей страны?
- Я, что ли?
- Никто, кроме тебя! - доверительно сообщила Муза, погладила меня по голове и вытерла глаза, но как же театрально! – Никто!
В прихожей раздался звонок.
- Это Володька.
- Не отвлекайся, я его отправлю назад.
- Но мы договорились встретиться.
- У тебя вдохновение-э-э-э, - ласково пропела Муза, - тебе сегодня не до друзей. Володька поймет.
- Пистолет захвати, - пошутил я.
Она реально взяла пистолет, якобы передернула затвор и подмигнула мне:
- У меня не забалуешь.
Муза ушла в прихожую, а я посмотрел на чашку. Придумают же, кофе обязательно пить. И тут…
Что-то где-то внутри меня зашевелилось, в пальцах возник зуд, и тут родилась идея, которая прямо таки просилась, чтобы ее написали. А если просят, почему бы и не написать?
Ай да, Муза! Ай да, сукина дочь!
Из прихожей послышался смех, чмоки-чмоки, хлопнула дверь. Муза вошла, когда я уже набирал второй абзац.
- Дело идет? – улыбнулась она.
- У меня, да не идет! – продолжал я стучать по клавишам.
В руках Музы появился блокнот.
- Так, Размахнин, Кушнир, Филимонов. Уже навестила. Федоров, вычеркиваю. Дальше Голомидова, Старицын и Озорнина.
- А что, Алла Георгиевна тоже в тебе нуждается? – оторвался я от монитора.
- Обленилась вконец, - сообщила Муза, - только ты ей не говори, что я проболталась.
- Если договоримся, - улыбнулся я.
- Ну все, мне пора.
Она подошла к окну, за которым листья тополей переливались ярко-зелёным цветом в лучах утреннего солнца, а смех детей, играющих во дворе, невесомой музыкой кружил в летнем воздухе вместе с щебетом птиц… Ох, что-то меня на лирику потянуло.
- Не забудь про семинар, - напомнила Муза и поспешила к другим поэтам, писателям, музыкантам и просто – хорошим людям.
Вот только пистолет забыла. Как же она теперь будет?