На белый лист стекают буквы
с конца волшебного пера,
сияет утро перламутром,
а было только что "вчера".
Висел осенний тусклый вечер,
просился дождик на постой,
горели для уюта свечи
и был сюжет совсем простой.
Шептала под пером бумага,
а дождь на жалость всё давил, -
устал, устал идти, бедняга,
тащил себя уже без сил.
И белый лист всё это помнит -
осенний вечер, треск свечей,
дождя измученного стоны
и утро осени моей.
***
© Copyright: Гордей Майский, 2022
Свидетельство о публикации №222092400673
Свидетельство о публикации №222092400673
Рецензии
