Без названия

                Этому рассказу не нужно название.
                Если бы всему давалось имя, то мир лопнул   
                от переизбытка информации еще тысячу лет назад.



Их музыка погружала миры в хаос.  Даже самые невинные и чистые души стремились за порочными видениями, что создавали звуки их голосов и инструментов, в места черные как чернила. Нет, они не сулили им сладость небытия или вечные удовольствия. Именно своим звучным разрушением и беспорядком эта музыка могла завладеть кем угодно. Души, искривлялись и рвали сами себя, а те, что скромнее, умоляли быть разорванными. 

Если ты, читающий, все еще ждешь от этой истории хорошего конца, то лучше проваливай сейчас же. Выкинь, сожги из своей памяти все, что ты узнал сейчас, ибо кто знает, когда они настигнут твою душу. Они могут появиться в твоем мире в этот самый момент – и вини в этом себя. Готов быть ответственным за судьбы миллионов? Ну что ж, раз тебе наплевать, то продолжим углубляться в эту безумную тьму.   

Музыка просачивается в сны людей, ищет, чем полакомиться и увлекшись, ничего не оставляет после себя. Точнее никого. Ей нравится все. Лишь бы оно обладало душой. Так что смело продавайте свои души, все равно им уготована грустная доля.
 
Кто они, что с такой жадностью выпивают миры времени и их жителей? Если бы кто-то выживший мог их описать, то сравнил бы с  монстрами из кошмаров. Сначала появляется голос, а потом формируется то, что люди называют телом. Только бесформенным, меняющим свое отражение при каждом новом крике души.  Они такие же порождения музыки, как музыка продукт их существования. Такие явления не носят названий, просто присутствуют там, где музыка появляется. Все любят материю, так что не стоит порицать их за эту слабость. 
 
Причина? Любителям причинно-следственных связей здесь придется туго, ведь причины нет. Соответственно, последствий тоже – мира уже не существует, к чему разбирательства? Музыка создана, чтобы разрушать. Это для создания нужна причина, а для разрушений - нет.

Я есть создатель этой безумной музыки. Давай, беги по своей временной параллели, пока не настала твоя очередь. И однажды ничего не останется, кроме меня. А затем, я разрушу и себя.

Все кружиться в вихре безумного рвущего ритма. Кружись и ты в этом танце, смертник. Надеюсь, этот рассказ приоткроет дверцу в черноту, и вскоре музыка поглотит и тебя.


Да будет пир.

Рвать, кусать, глотать. 

То, что должно было защищать, превратилось в оружие.