В Париж на поезде 15. Еда

Ранее http://proza.ru/2022/09/27/433

Духовная пища – это очень хорошо, но ещё хочется кушать. А вот с этим мы, неожиданно, стали страдать. В Париже нам было очень голодно. Особенно, мужу. Мы, как мне казалось, не особо привередливые. Нам бы заскочить, поесть первое-второе и дальше в путь – на просмотр достопримечательностей. Про лягушек, моллюсков разных и даже лобстеров я молчу – не наша еда. Нам бы своего, привычного –  борща или солянки,  шницеля с пюре или жареной рыбки. Но, увы!
Старались заходить в кафе, где у входа висело меню на русском языке, а то с официантом совсем не договоришься. Муж заказывал мясо, соскучился уже. Но мясо у них всегда не прожаренное, с прованскими травами, похожими на сено. Есть невозможно.
В одном кафе попросили дожарить мясо. Унесли  тарелку, вернули с таким же не прожаренным куском мяса, но добавили жареной картошки – тоже малосъедобной, больше похожей на пластмассу. Здесь же я заказала пирожное Монблан – кекс, у них.  Нам принесли блюдечко крема и две чайные ложечки. Официант положил одну передо мной и другую напротив – перед мужем. Невозможно представить, как мы вдвоём с мужем будем хлебать из крошечного блюдечка этот крем. Муж даже не смотрит в эту сторону, он не ест такое. Но разве это пирожное, кекс?
- Is it a cake? – спрашиваю.
- Mont-Blanc, – гордо прогнусавил тощий маленький француз-официант.
В этом кафе за столиком напротив парочка французов наслаждалась едой. Они ели из посеребрённых ведёрок моллюсков из раковин. Таких много в наших речках. Французы прихлёбывали из этих вёдрышек жидкость, черпая её большой ложкой. Запивали вином. Были уже пьяненькие и довольные. Вот это их еда. А нам что делать?
В очередной раз мы ушли из кафе разочарованные и голодные.
Решили питаться магазинной едой. Но купленная ветчинная колбаса была сильно пропитана уксусом, а мясная тушёнка – больше похожа на питание для собак, в лучшем случае. Муж не смог это есть. Выбросили.
Юра с нежностью вспомнил арабские (или турецкие) жареные колбаски, которыми мы перекусили на Монмартре. Вернулись туда. Но этой торговой точки не было. Похоже, она работали только по выходным, а мы в этот раз пришли в обычный день.
И тут мы, с голоду, вспомнили про ресторан «Украина», который нам порекомендовал водитель, когда мы приехали в Париж. Мы о нём планово забыли, потому что в этой стране тогда бушевали националисты, ненавидящие русских. А вдруг нас плохо примут? Нальют борща за шиворот или ещё что неприятное сделают. Но, может, обойдётся? В общем, как известно, голод не тётка,  пошли.
Запомнили, что ресторан был где-то рядом, но где точно? Мы тогда не обратили внимание. Искали, ходили кругами вокруг гостиницы – безуспешно. Спросили администратора на ресепшене (он один хорошо знал английский):
- Where is the restaurant Ukraine located?
- On this street, – был ответ.
И рукой указал направление, куда идти, – налево.
Оказалось, это совсем рядом. Как мы его не увидели? Первым в ресторан зашёл самый смелый из нас – муж. Нас встречают. Юра здоровается, по-русски. Ему отвечают и спрашивают:
- Что такой сердитый?
- Есть хочу, – отвечает он.
- Здоровеньки булы! – подхалимски использую я свои скудные познания в украинском языке, ещё со времён Тарапуньки и Штепселя.
- Будь ласка! – широким жестом приглашает нас встречающий хозяин, или кто он здесь, пока было непонятно.
О, наконец-то, борщ! Сочный шницель, прожаренный, с луком! Пюрешечка со сливочным маслом! Хозяева, видя, как мы всё это уплетаем, говорят между собой:
- Сейчас горилки закажут и будут петь.
- Ну, это вряд ли,  –  говорю я мужу, но чтобы и они услышали.
Хозяин подошёл к нам, спрашивает, как нам понравился обед, откуда мы, почему раньше не приходили? Мы тоже его расспрашивали, как они тут живут-работают?
Завязалась мирная, даже задушевная беседа. Мы очень жалели, что не зашли в их ресторан раньше. Хозяин тоже искренне сожалел об этом.
Мы ещё один раз зашли сюда. А потом нам надо было уезжать. С нами стали прощаться, кажется, все члены этого небольшого коллектива ресторана. Мне и сейчас хочется плакать, вспоминая, как мы стояли против них. Какими грустными глазами смотрели на меня девушки-буфетчицы, спрашивая, куда мы едем? И с какой понимающей грустью я им отвечала:
- В Москву.
Мы уезжаем. Они остаются…

Продолжение  http://proza.ru/2022/09/27/445