Расплавленная пастораль как постскриптум лету

Показатели на градуснике — ****амать. То есть вокруг него — жарко. В гороскопе сказано «не выходи из комнаты», но не помню, для какого знака.

Куда ни проложи маршрут — огненная река, в которую впадают Стикс, Лета, Ахерон и... в общем, ахерон полный.

А маршрут прокладывать надо, потому как. Вот ты поделаешь дела, но что дальше? Дальше-то жить как-то надо.

Пойди к реке. За неимением моря — это роскошь.

Спрашивается, почему нет нудистских пляжей? Неужели стыд виной?

Вон там на лодке одинокий мужчина катает ребёнка. (То ли метафорой их обернуть, то ли пошлостью).

А там, рядом с лоснящимися шашлыками, навалено неподвижно тел — около трёх-четырёх. И какое-то тело, пошатываясь, выходит из кустов. Жарко ему, плавится.

Посозерцай ещё отдыхающих и узришь, что побережье занято, притулиться негде. Присосались к прохладительной артерии.

Подсядь к кому-нибудь, назовись художником. И жди, когда модели сбегут, чураясь странного человека. Зайди в прохладную воду, как минимум, по шею, потому что — жопа.

И сиди в воде до скончания времён. Вернись к истокам, упокоенно и бездумно, пока волны от лодки хлещут за нерадивость и усмиряются в неге.

Отдыхай, расплавленное солнцем существо. Я напишу про тебя пастораль и посмотрю в смеющееся зеркало.