А что с вас взять, ведь патриотов рать!

Гляжу на  лица патриотов,
Тех, что конечно, были за войну,
Гляжу и умиляюсь, глядя в   эту...
Не знаю как лицом назвать,

Вот вам война, вот та возможность,
Порвать врага, на мелкие куски,
Ответить за себя, когда вдруг стало стыдно,
За то,  какие есть мы дураки.


Вот  мы и есть, какие были,
Об этом слёзно говорили,
В стихах на  тему, кто тут патриот,
И как ответит весь народ,
За право называться русским гражданином,
Тем, что медведь,   ну,  и никак,


Теперь гляжу  я в эти лица,
И спрашиваю их, но не себя,
А что же вы, что  за  войну,
И за победу, ту, что были,
 
Где жизнь была  та на кону,
Что ж вы, такие крикуны,
За власть войну,
Всё  за войну,


Что ж вы,  по прежнему кричите,
Все признаваясь  родине в любви,
А на войну идут другие,
Те, что не писали о войне,


Сидя с тетрадкой на диване,
И не слагали те стихи,
Про героизм и про всё это,
Как если что, как жизнь они положат,


На ту плаху, отдав её, как и в стихах,
За родину, за ту отчизну,
Из-за которой будут убивать,
Но не они, не те, что были крикунами,



Что вы, как же,
Их это просто не коснётся,
Смерть,   болезни,
И тот  труп, что гнить потом продолжит,
На поле боя, но за что?


Ах да, за ту всегдашнюю победу,
Где русский вечно побеждал,
Но  он же  также убивал!
И вот  за это,  вот сейчас,
Померкнет для кого- то час,


 
Тот час, что больше не минуты,
Не будет  тикать для него,
Отсчитывая жизни всё минуты,
А крикуны,  ну,  как всегда,
Скажут как были и они против врага,


Один сидел  всё на диване,
Кричал,  виват тому кто в поле брани, 
Другой дописывал романы,
Считал то поводом не воевать,


Но как же так, твою же мать!
Ведь ты кричал, о том как надо,
Сражаться и с оружием в руках, всё  бить врага,
Так громко,  что не выдержали  перепонки,

 
Ведь следом тот, что  наваял стихи,
Он тоже всё давал концерты,
Когда ребята шли на ту войну,
Или сидел он в кресле депутата,
И руку "За" вперёд тянул,


И был он против оккупантов,
Тех,  что давно уж заняли страну,
Или писал скабрезные статейки,
О том,  как здорово, что вот,  война,

Но почему все эти лица,
Всё  так же смотрят в сторону войны,
Держа в руках не автоматы,
А  ручку для писания муры,


Что  руки спрятали свои в карманы,
Не зная видно, как рыдали,
Все те, кто вот не их же провожали,
Всех тех, кто должен  умереть,
За их чудовищный апломб, 
Что патриотом назван  он.



Ведь все они потом, вздохнув свободно,
Напишут снова оду о любви,
Любви к Отечеству, к народу,
Который защищали только из любви,
Но всё словами отражая нападки страшного врага.


Слова же есть, а завтра их забыли,
А о погибших будут  помнить ведь всегда,
Не крикуны,  а их могилы,
В которых похоронят их сердца,


А патриоты, те что патриоты,
Скажут,  какие мы, всё ж черт возьми,
Мы снова русские и с нами слава,
Как Бог, что как всегда помог,


А   те, что умерли за ваши души,
То ведь  давно уже  не души,
Тлеть их телам в  сырой земле,
Во славу той, которой вы стишки  слагали,
И  всё,  "нацистам  смерть!",  вы всё  кричали,


И дружно руки поднимали,
Сидя на думской той скамье,
Голосовали, будто бы в  гнезде,
Откуда лёгко выкинули лишних братьев,
Чтобы самим живыми быть.


И им вдогонку  прокричали,
Как вы Отчизне жизнь отдали.
А что с вас  взять, ведь крикуны,
Они всегда везде одни,
Всё  признаются родине в любви.

01.10.2022 г
Марина Леванте