Разговор с мамой, которой уже нет

   Я иду по глубокому снегу к тебе, за мной медленно движется папа. Мы проделываем этот путь каждую субботу, другого времени нет. Сильный ветер со снегом слепит лицо и почти валит с ног. Такое впечатление, что ветер злится срывая на нас своё зло непонятно за что. Я падаю, поднимаюсь и снова иду. В моей голове одна и та же мысль: что я тебе скажу. Папа медленно движется за мной. Ему тяжело, но он молчит и не жалуется.

   С каждым шагом я снова и снова переживаю нашу совместную жизнь. Живя с нами ты никогда не была одинока, не смотря на то, что папа работал день и ночь, чтобы прокормить нас, а когда приходил с работы, падал от усталости и засыпал, а я , совсем молодой пацан, всегда был на улице с друзьями. Ты никогда не жаловалась оберегая нас. Тебе было нелегко, будучи женой и матерью. Матерью двух своих детей и приемного сына. Детей не всегда послушных и не всегда помогавших тебе.

   Я думаю обо всём этом пробираясь к тебе на могилу по глубокому снегу. Нет это не попытка оправдаться, детство ушло его не вернёшь. Я знаю почему иду к тебе в эту нелёгкую погоду. Я должен рассказать тебе мама, о том  что мы с женой надумали совершить в нашей жизни. Скажу тебе, ведь даже папа ещё не знает об этом. Всё это не так просто, но я  думаю, что если бы ты была жива, ты бы обязательно нас поддержала, зная, что другие это делают. Кажется давно, когда ты ещё была жива и не болела, ты высказывала подобные пожелания, но ни папа, ни тем более мы, не понимали ситуацию в стране и не реагировали на твои слова должным образом.

   Ты была умнее нас и реагировала на ситуацию гораздо правильнее чем мы. Ну вот мы и добрались до твоего участка. Всё здесь завалено снегом. Хорошо, что в ящике, установленном в ограде, есть метла и лопата. Мы убрали весь снег с твоей могилы и вокруг, давая тебе возможность хоть чуть подышать и выслушать меня и папу. Я протер твой бронзовый барельеф поцеловал тебя в губы. В этот момент мне хотелось обнять тебя, как живую. Из-за снежного ветра, у меня и папы всё время выступают слезы и кажется, что мы постоянно плачем.

   Пора уходить. Мы прощаемся с пожеланиями снова вернуться в следующую субботу. Мы обязательно придём, всегда жди нас. Почему-то в этот раз совсем не хочется уходить от тебя и не потому-что я тебе рассказал причину о которой упомянул раньше. Думаю, что у меня ещё есть время и мы сможем ещё поговорить об этом. Над могилой продолжает мести колючий снежный ветер, а за кладбищем другая, чужая для тебя жизнь, в которой нет для нас самого главного - Тебя.

Январь, 1976 года