Я упёрся в собственный народ,
И писать охота впрямь отпала. *
Должен был споткнуться как бы... вот.
Вспыхнул и конец "святого" бала!
Встретившись с уродливым "своим",
Я уже попал в силки такие,
Что навряд ли буду постижим,
Даже если стану петь о Змие.
Ну, и что мне делать-то теперь?
С каждым днём мои пространства уже.
Хочешь верь, мой друг, или не верь...
Мир наш стал воистину верблюжий.
* Я часто прохожу по одному и тому же участку дороги и на ногах пишу свои стихи. Однажды некто (какой-то бритоголовый Ванёк) подумал: "Что это за хмырь такой всё время шастает здесь, когда я проезжаю на своём джипе?!" И он, следуя мне навстречу (дорога в 3 полосы), взял да и проехал вплотную ко мне, неожиданно съехав на мою сторону, да и обдал меня дорожной пылью. Блеск!!! И я для таких... пишу??? Смысл есть?
2018 г.
Я упёрся в собственный народ...
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222100300284
Свидетельство о публикации №222100300284
Рецензии