Нечеловежество

На что тебе принали́чили времени меру, человече?
На что тебя вовсе народили в данный мирок?
Какой чернобог, какой подлый кукловод тебяшнего вытворил?
Для кой бесполезной игры беззадачного бренности дела?
Твой род, он сильнее иных? Живучей, долгожитней иль гибче?
Ты пользу великую несёшь всему миру земному, улучшенье?
Может, ты чистельщик скверны, истин дюжих открывалец?
Опыт... Опыт поколений всех твоих, твоих братов и сестёр, врагов и соперперников,
— для тебя он непомерно не тяжек?
Ведь ты его употребляешь, огульно не прёшься на путь?
Ты превелико избирателен собственным разумом,
Ты его развиваешь мгновенно да безленно?
Не ты ль вбиваешь кровавой ложью смыслы от некогда, казалось,
Верных для минулых твоих поколений значений,
Где ты николи себя не знобил да иных не трепал за бездушность?...
Твоё битьё об правду не есть наглой, кем-то забытой кривды кусок?
Да и сам ты её не с проста ль на веру святости берёшь?
Что есть для тебя жизнь собственная хотя бы, человече?
Ты сам и не пытаешь? И иных за таковое не рубаешь, ганьбой не порочишь?...
Что? Устаёшь? От жизни? Рвёшься ты к маревным звёздам?
Полагаешь, там ты не станешь таким же бездельным?
Пытаешь, мордуешь тебя... — а что, это всё есть пустая безответная косьба?
Что делать?
Но такова жизнь: рождаться и сгнивать подённой невеждой.