Золотое перо

На широких просторах России жил-был Писатель. Он сочинял добрые светлые сказки. Да и сам он был человеком радостным и приветливым: улыбка сияла на его лице, а сердце пело песни. Свои сказки он посылал в разные газеты, журналы и получал за них денежное вознаграждение — гонорары.
 
И вот встретил однажды писатель-сказочник девушку прекрасную. Полюбил её крепко, да так, что уже не представлял без неё своей жизни. Девушка тоже полюбила писателя, и вскоре они поженились.
Всё в их семье было прекрасно, да только жена была не в восторге от того, что муж сказки пишет...
— Любимый, — говорила она, — вот у нас детки скоро будут, нужно купить землю да дом построить, у меня вот сапожки зимние совсем износились... Разве можно на сказках столько заработать?
— Дорогая жена, — отвечал писатель, — но у нас хороший, хоть и маленький дом, мои сказки популярны, их читают сотни детей! А вскоре мы и целую книгу издадим, о, как обрадуются маленькие читатели!
Но жена продолжала стоять на своём:
— Есть такие прекрасные профессии: сапожник, водитель автобуса, строитель. Выбирай, какая тебе нравится! Они очень нужны в нашем городе. Вот посмотришь, как люди будут благодарить тебя за твой труд.
— Но разве тебе не нравятся мои сказки?
— Нравятся, конечно, только ты ведь описываешь сказочный, нереальный мир, а мы живём в реальном.
Опечалился писатель-сказочник, услышав такие речи жены, но он очень любил её, потому послушал совета и пошёл работать строителем.
Денег стал получать много, жена радуется, люди благодарят за его труд строителя, да только сам Писатель начал горевать. Его лицо стало угрюмым, безрадостным, в сердце перестала звучать музыка, и вскоре его уже ничто не радовало.
 
Однажды вечером он пришел с работы очень уставший, лёг в постель, а утром так и не смог встать. Захворал писатель.
Жена возле него хлопочет да знай причитает:
— Ох-ох, на что же мы будем жить? Как же дом строить, деток будущих кормить?
Долго хворал писатель, никакие лекарства ему не помогали. Жена тихонько себе плакала да горевала, и в сердце своём желала, чтобы поскорее выздоровел её любимый муж.
И вот в последний месяц весны в дом кто-то постучал. Жена открыла дверь и увидела на пороге высокого мужчину в изумрудно-зелёном костюме и с зелёным чемоданчиком в руке.
— Здравствуй, добрая женщина, я доктор, меня прислала одна семья из дальнего уголка России. У этой семьи семеро детей, и все они с раннего детства читали сказки твоего мужа. Очень огорчились они, узнав, что их любимый сказочник заболел, вот и прислали меня.
— Конечно-конечно, — обрадовалась женщина, — проходите!
И провела доктора в комнату к больному, а сама пошла готовить чай. Вскоре доктор вышел из комнаты и сказал:
— Нужно отвезти Писателя в его любимое место.
— Простите, — перебила женщина, — мой муж — строитель, а не писатель.
Посмотрел доктор строго на женщину и повторил:
— За день до полнолуния отвези Писателя в его любимое место, где он всегда любил отдыхать, и оставь его там на три дня. Я дал ему лекарства, и вскоре твой муж пойдёт на поправку.
Обрадовалась жена, поблагодарила доктора да хотела в знак благодарности дать ему денег. Отвернулась, чтобы взять их из шкатулки, а как обернулась — исчез доктор, как будто его и не было. Жена побежала в комнату Писателя, и… о, чудо! На его щеках появился румянец, и уже вечером он смог встать с кровати.
Ещё через день жена собрала еду да одежду мужа, заказала извозчика, и поехали они на берег Онежского озера в небольшой рыбацкий домик, где Писатель любил отдыхать.
— Доктор сказал, чтобы ты здесь побыл три дня, ровно через три дня я приеду за тобой, любимый.
— Хорошо, моя дорогая!
Обняла жена его крепко, поцеловала и уехала. Остался Писатель один.
Вечером сел он на берегу озера и стал слушать, как ветер шелестит в листьях деревьев. От этого шелеста спокойно и радостно стало на сердце Писателя. Он улыбнулся. Вдруг деревья зашумели сильнее и ещё сильнее… Несколько листиков сорвались с веток и закружились перед сказочником в загадочном танце. Ещё мгновение, перед ним появился мужчина в зелёном пиджаке.
— Доктор, вы?! — удивлённо спросил Писатель.
Засмеялся незнакомец.
— Разве ты не помнишь свою сказку о Короле Природы?
Писатель почесал лоб, удивлённо моргая.
— Припоминаю…
— Это ведь мои друзья-гномы вдохновили тебя написать обо мне, и ты в точности передал то, как я правлю в царстве природы. Дети, прочитавшие эту сказку, узнали, что ты заболел. Они попросили меня помочь тебе.
— Но ведь сказки…сказки — это выдуманный мир, его не существует! — с горестью в голосе ответил сказочник.
— Нет, — покачал головой доктор-король, — всё, что может придумать человек, существует на самом деле.
И тут Писатель как будто очнулся: он вскочил на ноги, поднял вверх руки и выкрикнул:
— Вот почему нужно писать добрые, радостные сказки! Я всегда знал об этом, всегда знал!
— Но главное — нужно писать, тебе нужно писать. Ибо это твой жизненный удел, твоё призвание.
— Но жена… — печальным голосом промолвил писатель-сказочник, опустил руки и опять сел на траву.
— Будь спокоен, мой друг, — ласково ответил король, — за неё не волнуйся. Завтра полнолуние, и тебя ожидает ещё одна встреча, будь готов к ней.
— Хорошо, — смиренно ответил Писатель, а его глаза наполнились слезами радости.
Вдруг опять зашумели деревья, поднялся ветер, и Король Природы растаял в воздухе. И только листики ещё долго кружились перед радостным взором сказочника.
 
Назавтра ровно в полночь раздался стук в дверь. Писатель вышел из домика и застыл в изумлении. Перед ним в трёх метрах над землёй висел огромный золотой лотос, в котором сидел мужчина в таком же золотом облачении! Его неземная улыбка окутывала сочинителя удивительным чувством радости и мира.
— Приветствую тебя, Писатель!
— Кто ты? — поклонившись, спросил сказочник.
— Я — Король Всего Мира, в моём сердце бьётся и твоё сердце, — загадочно произнёс незнакомец. — В полнолуние последнего месяца весны я прихожу с дарами ко всем, кто хранит преданность своему призванию. Проси, чего хочешь!
— Я очень хочу, чтобы радость вновь заполнила моё сердце, и музыка звучала в нём.
Улыбнулся незнакомец и протянул Писателю золотой сверток.
— Вот ключ к решению всего, что обременяет твое сердце. Ты сможешь сохранить этот ключ, если всегда будешь верен своему призванию.
И как только сказитель взял свёрток, золотая вспышка ослепила его глаза. А когда снова их открыл — не было ни лотоса, ни человека, сидевшего в нём.
Дрожащими руками Писатель развернул свёрток. В нём оказалось… золотое перо! Взял он его в руки, и вдруг слова, как будто сами стали выходить из-под пера! Вбежал Писатель в дом, сел за стол и начал писать сказки. Он писал целую ночь и целый день, и снова целую ночь… Казалось, сочинитель и не болел вовсе: он был полон сил и радости, а сказки рождались одна за одной!
 
Утром четвёртого дня приехала жена и застала мужа спящим за столом. Рядом лежала стопка исписанных листов бумаги.
— Что случилось, любимый? Как ты себя чувствуешь? — заволновалась жена и принялась будить сказочника.
Писатель проснулся, его лицо озарила улыбка, и он крепко-крепко обнял жену. А та заплакала.
— А я ведь не знала твоих сказок. Думала, что это совсем несерьёзно. А прочитав всё написанное тобой, я эти три дня просила Бога, также, как Эмилия из сказки о маяке просила Повелителя Вод, чтобы ты выздоровел и продолжил писать.
— О, моя любимая, благодарю тебя! Я уже полностью здоров! Но где же моё перо? — спохватился Писатель.
— Перо? Сейчас найдём, — вытирая слезы, ответила жена. — А… какое перо?
— Моё, золо… — и замолчал сказочник, ибо почувствовал, что оно горит золотым огоньком в его груди.
 
С тех пор Писатель всё писал и писал сказки. Его книги издавались на разных языках, и многие дети по всей планете могли окунуться в прекрасный волшебный мир.