Рассвет, стервец, юлит, как сводня,
Его замучились уж ждать,
И в темноте царит негодность,
Не помогают крики: "Блять!"..
Лишь время - в мусор и в отходы,
В пути бубонная чума,
Песцы уж водят хороводы,
Песцы в расцветке "хохлома"...
Привет нам шлёт Средневековье,
Но мы намылились уж в рай,
И смерть, стараясь, косит ровно:
"Какой прекрасный урожай!"..
Рассвет...
© Copyright: Василий Забутовский, 2022
Свидетельство о публикации №222100501461
Свидетельство о публикации №222100501461
Рецензии
Мы все рождаемся для смерти. Хотя некоторые умудряются жить между двумя этими событиями. Не мы определяем дату нашего появления, как и ухода. Но вот жизнь во многом зависит от нас. Если не нравятся люди - есть возможность слиться в творческом экстазе с природой. Там все совершенно! Радости Вам, что и кто Вам ее не дарил! Даже если Вы и талантливый глашатый аппокалипсиса))
Ингрид Гранд 05.10.2022 22:19 • Заявить о нарушении
Ингрид Гранд 05.10.2022 22:19 • Заявить о нарушении