Пустоцветье на полях Стихиры

Я смотрю давно на всё угрюмо -
К нам из преисподней льётся свет.
Тяжкая лежит на сердце дума...
Русского народа больше нет?

Предо мной великое... лишь стадо,
Масса разлохмаченная сплошь.
Никому в нём общего не надо,
Только бы иметь свой пряник-грош!

Пустоцветье - на полях Стихиры...
Всюду эгоизм, как ни зайду.
Каждый в основном свои "сапфиры"
Греет во сиреневом бреду.

И смотреть-то тошно в эту бездну
"Умных" наворотов для макак...
Не хожу. Слова здесь бесполезны.
Вот же и иной бывает мрак!

Всяк, свои здесь пестуя морковки,
Хочет подскочить, прорваться в "высь".
Творчество ж - не просто фокус ловкий.
Жизнь любому после скажет: "Брысь!"

Как танцуют славно в массе люди!
Милые стрекозки! Мне их жаль.
Стал народ мой рябчиком на блюде...
Лить бы мне о том с небес печаль.

Почему же не сложилась сказка,
Песня из народа моего?
Только - удалая свистопляска...
Но никак... ни в чём не волшебство.

Тяжко сознавать своё бессилье.
Что ещё, друзья, для вас скажу?
Много прошагал прекрасных миль я!
В чем-то и нашёл... свою "маржу".


2018 г.