Социальное

Из журналистской поездки в деревню

Ничего не изменится, с места не сдвинется. Монолитной гранитной глыбой лежат суждения. В клетке, созданной воображением, плавают люди, как рыбы.  Колют симбионтов изысканными шипами и засыпают от невозможности счастья.
«Быть или не быть?» – так вопрос не стоит. На повестке дрова, купленные в кредит,  и подобный свинцовым гирям быт. Прожить бы до завтра и ладно. Истопить бы печь да лечь. Дожить до утра, не ёрзать, чтобы не замёрзнуть, чтобы тряпьё не свалилось с плеч.
В доме сезон блестящих мух. Убьёшь одну – прилетит другая.  Их тонких щетинок пух в сердце и мозг проникает. Они глашатаи поступи зимы, искатели домашнего уюта, но не найдут его тут.
В доме миграция увядших идей, кружение заезженной пластинки. Что во всём виноват Горбачёв. И до сих пор грозит пальчиком его портрет будущим поколениям. Что картофельная идиллия не удалась, сдача меди провалилась, да и жизнь сама пронеслась и на обочину свалилась.
Слушаю то ли молитвы, то ли плач, то ли ругань  хозяйки дома:
«Мол, обезножу-обезручу – как дрова буду таскать и печь растоплять? А подохну – дети будут меня ругать, что смертных не подкопила. В одном хоть угодила, что в этой стране родилась. Спасибо тебе, родная власть. Тебе, мой Президент. Что пенсия есть – десять тысяч как с куста – вот дров подкупила. В кредит. Храни тебя Бог неспроста».
А коты подпевают зычными голосами с постными минами.
«Приказываю вам, коты, в дверь лапами не стучать. Ложитесь-ка спать в стиральную машину».