Верность

У каждого из нас, хоть единожды в жизни, а может и больше, бывает любовь. Такая, знаете, о которой лишь шепотом можно рассказывать. Вообще, любовь – это серьезное «заболевание», в котором участвуют все органы человека. Да разве лишь – человека? Вон у Бобика, что из соседнего двора, присмотритесь, разве не любовь? Заболел однажды, а теперь, когда даже обстоятельства жизни изменились, и ему с любимой, ну, никак встречаться не получается, он всё равно бегает к её дому.
 
А дело тут вот в чем. Перед двором моего многоэтажного дома стоят, как солдаты на линейке, еще три жилых строения. В самом крайнем, к югу, живет Бобик. В возрасте уже песик. То ли рыжего, то ли бурого окраса. Шерстка длинная. Когда бежит по тропинке к любимой, то клочья её так и мельтешат на ветру. Сам он, к сожалению, росточком не удался. Низенький, приземистый, на очень коротких ножках.
 
А его подруга, Лиза, живет на втором этаже самого северного дома. Точно такая же маленькая, как и любимый, коричневая, шерстка, правда, короткая. Но проблема в том, что хозяин ее давно уже ушел в миры иные, а она осталась жить при его взрослом сыне, а у того работа разъездная, часто не бывает дома. Как встречаться влюбленным? Раньше, бывало, хозяин Лизу выгуливал во дворе подолгу, и влюбленные имели возможность встречаться в те минуты, играться, бегать по травке, кувыркаться. Сейчас же, её нового хозяина все нет и нет, а она закрыта в квартире, и лишь выглядывает в окно – не появился ли любимый?

А Бобик мотается туда-сюда. Ему так хочется взглянуть на любимую. Пусть даже сквозь стекло. Бежит вот и сейчас. Если хотите засвидетельствовать его старания, поднимитесь на мой балкон – не пожалеете. Отсюда видно всё…

Как сентябрь, например, расхаживает по двору. Как прохладно по утрам. Как Бобик бежит по тропке от южного дома к северному на своих куцых ножках, и, наверное, думает о любимой. Как деревья и кусты, которых в нашем дворе полно, расступились, глядя песику вслед своими шапками, грибочками, зонтиками. Как листочки на них притихли – не шелохнутся. Как верхушки высокорослых деревьев уже начинают колыхаться от проснувшегося северного ветра.
 
Иногда сквознячок и по щеке Бобика скользнет. Что же, встряхнет головкой, бедняга, и бежит дальше. Вот капля тяжелая сорвалась с рябины, ударила по нижней губе. Но бежать всё равно надо, при любых обстоятельствах, ибо есть вещи в жизни важнее от повседневной суеты.

От дальних дворов, которые - за деревьями, за кустами, доносится лай незнакомой собаки: гуф, гуф! Но Бобика уже не остановить – у него цель. И он семенит ножками, будто сентябрь по листочкам календаря - тяп, тяп. Ветер холодный упёрся в грудь. Ну, и что? Повернул голову вправо. Так, вроде бы, теплее. Боже, а там красиво! Трава туго-зеленая борется с ветром. Кто-то выбросил целлофановый пакет, и он, уцепившись за куст овсюга, трепещется вместе с ним.

Бросилось в глаза, что овсюг уже изрядно пожелтел, поседел, как бы. Возраст, подумалось! Тысячелистник выставил блюдечка к солнцу, которого, к сожалению, сегодня нет. Ветер доносит слова вокзального динамика о прибытии поезда. Они скачут выше деревьев - то волнами, то рассеиваются. А Бобик бежит. Ему до цели – считанные метры.

Вот снова ветер каштановым листочком зашуршал навстречу. Ишь, красавец, подумалось! Засох, как ладонь с пятью пальцами. Оделся в защитного цвета костюм, и расхаживает: сам темно-зеленый, а на нем рисунки непроизвольной формы - желтые, кофейные, коричневые. Есть, к сожалению, болезнь такая у каштана.
 
Дождик, ну, никак не хочет пуститься в пляс. А ветер за него сбрасывает с веток капельки на асфальт, и перед глазами – картина: будто бы это не утоптанная подошвами смола с песком, а решето серого цвета, а капли на нем -  это черные дырочки.

Хмель перекинул через ограду пудовую охапку шишек, и они балдеют, дозревая. А у ног его цветов море – красных, розовых, желтых, белых. И кажется, что они специально собрались в букет, и ждут прибытия Бобика: на, мол, дружище, вручишь своей любимой!

А вот и Бобик. Прибыл, будто на боевой пост. Повернул крохотную головку к подоконнику, на котором должна появиться Лиза, сел на задние лапки, и стреляет глазами по стеклам с мыслью: интересно, вернулся ли хозяин с работы, выведет ли Лизу на прогулку?

Рот открыт, дышит, дышит. А она вдруг - сверху лапкой: привет, мол! И у Бобика от радости сорвалась слеза…         

И так - день в день! Да! Был бы я архитектором, изготовил бы и установил на этом месте памятник, как это делают прославленным людям, и написал бы на нем: Бобик + Лиза = Любовь. Пусть все видят, как надо любить!