Спустилось сверху вдохновенье,
Как будто выпил семьсот грамм,
Я мастерю стихотворенье,
И строчки жгутся, как напалм!..
Я славлю грудь, твою фигуру,
Зигзаг твоих чуть бледных ног,
И тыла чудную фактуру,
Волос твоих немалый стог!..
И льются слёзы сожалений,
Ведь ты в Париже, я - в деревне...
Меня колотит напряженье,
Мой крик несётся вдаль душевный!..
И вторят мне аж три вороны,
И две собаки в том конце,
Зады красны у купидонов,
А небо хмурое в свинце...
Морозной зимой в деревне
© Copyright: Василий Забутовский, 2022
Свидетельство о публикации №222100901410
Свидетельство о публикации №222100901410
Рецензии
