Февраль

       Февраль – набрать чернил и плакать
       Писать о феврале навзрыд….
       Мело, мело по всей земле….
       Быть знаменитым некрасиво….


          1

Ну надо ж быть такою шизой
Навзрыд писать о феврале.
Метет, метет по всей земле.
Повисли тучи плотной ризой
И настроенье на нуле.

Холодный ветер дует в спину
И накатила дурь и  блажь:
Мол, нечего тянуть резину.
Рвануть скорее к магазину
Купить цэ два аш пять оаш

И ты летишь туда ракетой.
Скорей, скорей. Внутри горит!
Так разыгрался аппетит,
Что нипочем ни снег, ни ветер.
Когда погода просто бредит.
Бутыль отнюдь не повредит.

Бутыль – вот благо для бедняги.
Купил, испил. И где печаль?
Гляди: загадочные знаки.
Повисли в воздухе, как шаль
И Муза тут как тут. Так жаль,
Что нет ни ручки, ни бумаги,
Лишь снег да палец. И февраль.

Есть снег и палец? В чем проблема?
Мороз, он рифме не вредит.
Пиши же по снегу поэму
Замерзшим пальцем, о пиит!

Твоя метода так нова!
По снегу пальцем – вот твой метод.
Как ловко крутят пируэты
В холодном воздухе слова!

Пускай за снежным белым пледом
Предметы видимы едва.
Но ты не зря рожден поэтом,
Февраль – стихов твоих канва.

Вокруг лишь легкий белый плюш.
И форм расплывчатость – неплохо.
Расплывчатость  - вот  в чем твой фокус.
Рифмуй, раз взялся ты за гуж.

         2

Нарифмовал исправно, много
Но! Получил холодный душ
Сказали – бред, смеялись - чушь
И что?  Отречься, точно  Гоголь? 
Тот сжег второй том «Мертвых душ».

 Спалил и многих озадачил.
Ведь до сих пор ответа нет,
Что там сгорело? Бред собачий?
А вдруг шедевр? Его секрет

Резон взять на вооруженье.
Всем тыкать в нос толстенный том:
Вот новых виршей том. Потом
Сказать, что все придал сожженью.

Мол, был в тот вечер не в себе
И не противился судьбе.

Хватился поздно, что не надо
Уничтожать свои рулады.
Ведь был добротный матерьял.
Чуть доработал -  и нетленка
Ох зря я труд огню предал
Так было просто славы пенку
Снять и взойти на пьедестал.

Конечно,  Гоголь, тот мастак!
Во всем. Его любил сам Пушкин.
А я  никто, и звать никак.
Из дальней глухомани чушка.

И далеко мне до вершин.
И стих мой - плюшка из навоза.
Но я слагаю для души.
 А мне совет давали: прозой.
Пиши, иль вовсе не пиши.

 И что могу сказать в ответ?
 «Прадон, литературовед!
Быть знаменитым некрасиво!
Мой опус не увидит свет?
И нет на славу перспективы?
Поэтам пьедестал во вред.
Прекрасно можно жить без ксивы
Что ты - заслуженный поэт.

Не автор книг, не член союза.
Я сам себе лишь знаменит.
Но избегай похвал, пиит!
Признанье – тяжкая обуза.

Мой стиль – весьма особый стиль.
Не посрамлю свои седины.
Творю, пишу, что было сил.
В моих твореньях триедины
Мороз и муза, и бутыль.
И как венец всему – корзина.