Как хороша белая роза, любовно брошенная в гроб. 2

  (акростих для избранных)

 
 Куда свой пыл девать поэту,
азарт бушующей души,
кричащей строчками об этом,

холодный разум заглушив.
Обычный день в текучке праздной,
рутинный быт преодолев,
осеннюю взлелеет фразу,
шумок листвы запечатлев.
А день приблизился к закату,

благую мысль в строку вложив,
естественным чаруя златом,
лист опадающий кружит.
А там, глядишь, в окне застрянет,
явив очередной мотив,

рядами строк строфу сложив,
обычною она не станет.
Залог её успеха прост -
азарт поэтики возрос.

Легко поэту не живётся -
юдоль его - любви недуг,
былое оживить неймётся,
о пиетете средь  подруг,
в пророчествах зело везучий,
наив мечтаний скрыв в строфе,
обрушив с неба злые тучи,

бросает наземь, как трофей.
Рассудком мозг ночами зрячий,
остыв, к утру впадает в сон,
шуршащий лист куртина спрячет,
едва задует аквилон.
На небесах пришёл в движенье
набухший влагой край стены,
а вот и зимнее круженье -
явленье белой пелены.

Величие поэта в строках -

грядущий век промчится вновь,
рукой иль голосом пророка
откроет неофита-доку,
без грязи посулит любовь.