Писатель

Писатель.

       Небольшая комната. Мы видим белёные стены, кровать, старый холодильник, на котором минимум необходимой посуды, вытертое кресло, табурет, книжная полка, письменный, он же обеденный стол. Вот и вся обстановка, но мы пришли сюда не для того, чтобы любоваться богатством. У нас цель иная!
       Склонившись над листом бумаги, за столом сидит юноша. Он вертит в руке шариковую ручку и сосредоточенно думает. Его мысли находятся далеко за пределами данного помещения, но мы совсем скоро узнаем их.
       Так и есть. Выведенные аккуратным подчерком на бумаге появляются слова, из слов предложения и абзацы. Вам интересно? Хотите прочесть их? Если да, то давайте сделаем это.
       Что? Вы говорите, что нельзя читать чужие письма? Это неприлично? Вы правы, но наш новый знакомый в данное время не занимается личной перепиской. Не забывайте названия нашего рассказа. Да, перед нами самый настоящий молодой писатель! (Не в честь себя же я назвал данное произведение). Он пишет не для себя, не кому-то одному, а всем сразу, а значит и для нас с вами. Обратите внимание на книжную полку. Да, среди именитых авторов мы заметим и две тонкие брошюры с именем нашего героя.  А потому, считаю, что нет ничего предосудительного в том, что мы узнаем начало нового повествования немного раньше положенного…
    
*
       Она стремительно подошла, откинула прядь моих волос, внимательно посмотрела в глаза и, окончательно приняв решение, обхватила мою шею и прильнула своими губами к моим. Да, бывает, оказывается и так, когда парень слишком долго тянет и не решается на первый шаг. Я был растерян, удивлён, поражён и… по-настоящему счастлив. В тот же вечер мы лишились своей невинности на квартире у её куда-то внезапно исчезнувших знакомых. И только потом были объяснения в любви и долгие прогулки, как под романтической луной, так и при свете летнего всё согревающего солнца. Походов типа в кино или театр было мало, зато были всевозможные выставки и музеи; настоящие походы в лес и в горы; удались поездка в Аркаим, посещение буддистского храма на Алтае, два спуска с аквалангом в тёплое море, и даже самостоятельный прыжок с парашютом.
       Жизнь забила не просто ключом, а нефтяным фонтаном, причём горящим. Наша свадьба на следующий год была скромной, но масштабной и с выдумкой. Не было ни кафе, ни ресторана, а был старый пионерский лагерь и…

*
       Вам интересно? Лично мне, очень! Скорее бы узнать, что там дальше… но подождите… ничего не понимаю. Юноша смял лист в бумажный ком и бросил его на пол. Почему? Зачем? Этим он лишил нас возможности окунуться в вымышленный параллельный мир. Я не критик, но, на мой взгляд, всё написанное было вполне достойно чтения. Что же случилось? Что не так? Не спрашивайте меня, я и сам пока ничего не понимаю. Мы все огорчены.
       Но посмотрите. Молодой писатель огорчён намного больше нашего. Он идёт к холодильнику и достаёт не распечатанную бутылку дешёвого вина. Открывает её. Наполнив стакан до половины, тут же залпом осушает его. Никогда не одобрял таких действий даже у людей старшего поколения, ну, а в таком возрасте и подавно. Но что тут поделать? Не меня, не вас он не услышит. Мы просто сторонние наблюдатели.
       За следующие полчаса в бутылке не осталось и капли. Алкоголь сразу начинает действовать и обострять чувства. На глазах нашего знакомого выступают слёзы. Он старается сначала сдержать их, но потом, не в силах больше сопротивляться нахлынувшему на него потоку переживаний, с воем кидается на кровать и прячет лицо в подушке. Наше недоумение растёт с каждой минутой. Но, прислушайтесь. Он, кажется, что-то говорит? Да, действительно. Его голос из шёпота переходит в сдавленный крик. Юноша проклинает свою судьбу.
       Теперь мы совсем ничего не понимаем. Разве можно так жаловаться на судьбу, которая наградила человека таким талантом?! С его помощью он может простой клочок бумаги превратить в великолепную любовную историю. Но, что мы слышим? Оказывается наш романтик никогда в жизни не испытывал взаимной любви. Он завидует чувствам героев им же самим созданных.
       Угадываю вашу реакцию. Подумаешь, какое великое несчастье, скажите вы, тоже нашёл большое горе. Всё ещё впереди, какие его годы… и ещё добавите что-то подобное. Но, вынужден прервать вас. Не хотел говорить, считал не нужным, но, вижу, придётся. Кто же мог знать, что наша встреча с писателем обернётся именно так?! С самого начала я сознательно упускал одну очень важную деталь – это внешность того, оком ведётся данное повествование. Простите меня, читатели. И ты прости меня, парень! Наш юноша горбун от рождения.
       А теперь давайте уйдём из этой комнаты. Оставим писателя одного. Почему вы стоите? Вы ничем не сможете помочь. Вы желаете утешить или приободрить его светлыми и добрыми словами? Не надо. Не стоит этого делать. Наш герой всё равно вас не услышит. Это, если честно, всего лишь придуманный мною персонаж. Лучше приберегите свои чувства для тех, кто духовно похож на моего горбуна, но живёт в нашем реальном мире!

Июль. 1994 год.

       P.S: Этот рассказ долго пролежал в моих не разобранных бумагах, так как его середину, там, где идёт сочинение главного героя, я позднее вывел в самостоятельное произведение. Рассказ, лишённый середины был отложен, и, как это часто бывает со мною, забыт. Но вот теперь, обнаружив пожелтевшие странички из прошлого (даже не века, а тысячелетия), я, сделав нужную вставку, наконец-то предлагаю его своему читателю.
 
10 октября. 2022 год.