Цена жизни, цена смерти

Я умру. Я чувствовал это, знал это. Смерть была рядом. Она всегда ходила по пятам. В детстве, когда меня чуть не сбивали автомобили, в юношестве, когда я чуть не попал под поезд, во взрослой жизни, когда я терял сознание от передоза. Я видел смерть и принял её. Я знал, что она скоро меня заберёт, возможно этой ночью, может следующей, но она придёт. Есть вещи, в которых ты уверен, с которым бессмысленно спорить. Я не спорил.
Время два часа ночи, сиделка в соседней комнате уснула, разложившись на кресле. На груди её лежала книга в жанре детектив, кажется взятый с одной из моих полок. Одним своим правым глазом я не могу разглядеть обложку. Левый глаз стянут бинтами, всё моё лицо стянуто бинтами, тело. Мне больно шевелиться, очень больно. Лишь лёгкий бриз, развивающий занавески на окне, притуплял эту пульсирущее чувство по всему телу, будто ласково гладил меня по лицу. Мне хотелось как можно дольше наслаждаться этим моментом. Моментом осознания собственного конца, вдыхать этот прохладный воздух, будто в нём и была жизнь. Только сейчас понимаю в чём её ценность и сладость.
С трудом согнул левую руку, чтобы положить забинтованную ладонь на грудь. Я закрыл глаза, пытаясь вновь представить образы всех своих героев, всех тех, кого не успел написать, на кого у меня не хватило воли. Их всех постигла смерть, их жизни обрывались трагическим образом. Образы смерти представали перед глазами, они гасли один за другим, вместе с ними угасали и огни в моей душе.
Я ещё раз посмотрел единственным глазом на ту милую девушку, мирно спящей на кресле. Прости, что это выпало в твою смену, ты ни в чём виновата. Очень надеюсь, ты дочитаешь этот детектив. Во всяком случае мне нравилось читать детективы.
Веко правого глаза сомкнулось, сквозь прорезь бинтов возникла улыбка полная умиротворения. Меня встретил долгожданный сон. Простите, если я кого-то обидел. Только не держите на меня зла. Я шагал райской поступью в последний путь. Смерть? Жизнь? Всё это было неважно. Теперь уже всё равно.