Тот, кто интеллектом не силён
И ещё зомбирован... при этом,
Может видеть ложный только сон,
Пусть и назовёт себя поэтом.
Эдаких поэтов развелось
Столько, что уж трудно разобраться.
Каждый и пыхтит почти, как лось,
Может с кем угодно пободаться
На предмет каких-то умных дел.
Странные "поэты"... как все люди!
Мало, кто постичь наш мир сумел,
Став всего лишь рябчиком на блюде.
Для - неугомонных сил чужих,
Ловко разбирающихся с нами.
Я же вижу всё, поскольку - "псих",
Не сидящий в общей затхлой яме.
Кажется мне, будто погружён
Сам я в океан волшебной яви.
Сильно отличается... мой сон -
В красной разгулялся впрямь октаве!
Мне уже не мало как бы лет,
Но так часто юным всласть танцую!
Разве мой последний спет куплет?
Эх, опять лечу... напропалую!!!
2018 г.
Разве мой последний спет куплет?
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222101101369
Свидетельство о публикации №222101101369
Рецензии