Всё позади

      Всё позади…
      Но почему по ночам просыпаешься от выстрелов из автомата?
      Почему, видишь, как пули разрывают грудь?
      Видишь себя лежащего в луже крови…
      Отстреливаешься, а руки ищут патроны и уже проснувшись ищешь…
      Где они…
      Когда в дождь лежишь с закрытыми глазами, потому что боишься их открыть, потому что вдруг опять это окажется не дождём.
      Окажется не дождём.
      Как в тот раз.
      Шум пуль, как шум дождя.
      Шум дождя как шум пуль.
      Всё ведь закончилось, но память, но сны почти каждую ночь возвращают обратно. Прокручивая снова и снова (как?). Только всё с каждым разом обрастая чем-то новым, то ли выдуманном, то ли не увиденным, но зафиксированном в каких-то очень дальних уголках мозга. Когда бессонные ночи превращаются в пытки, оканчивающиеся глубоким провалом. Когда счастьем становится сон без сновидений, сон без войны, сон без ужасов. Сон, прекращающийся далёким хлопком чей-то входной двери. Лежишь, стелешься вжавшись в кровать. Пытаясь слиться с ней. И проснувшийся-не проснувшийся ждёшь следующего выстрела далёкого снайпера… И уже осознав, что это не то, что показалось вначале, осторожно поднимаешь голову оглядываясь по сторонам и недоуменно осматриваешь окружающие стены. Руками все ещё пытаясь поймать автомат, пистолет… Хоть что-нибудь, чтобы окунуться в действительность, чтобы встать не беззащитно-голым.
     Чтобы знать, что у тебя ещё есть право…
      На одну гранату…
      Хоть на один, но собственный выстрел...
      Кому сказать….
      Спросить…
      Рассказать…
      Всё позади…