Захвачен мир бесовской мглой.
Противно зреть мне эти рожи!
И где же клич наш... "удалой"?
Мы на кого теперь похожи?
Ведь русских будто бы и нет.
Позор такой представить прежде
Не мог я. Будет ли ответ
Иль впрямь пришёл конец Невежде?
Сплошное рабство, стадный дух...
Иван наш туп стал? Варит... туго?
Жуют коровы, спит петух,
А на дворе - кривая вьюга.
Рассыплется вся Русь что ль в прах?
За что пришла в наш Дом расплата?
И свист стоит вон... в проводах.
Сказать тут можно что без мата?
Не стало слов, и свет не мил.
Кругом - сплошные горемыки...
Нас в тряпку демон превратил,
Народ наш духом стал безликий.
Ну, где же клич тот... удалой?
Мы на кого теперь похожи?
Захвачен мир бесовской мглой.
Танцуют... жрут нас пёсьи рожи!
2018 г.
Ведь русских будто бы и нет
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222101200592
Свидетельство о публикации №222101200592
Рецензии