Lucky 02 Time to Vietnam
По существу, именно эту главу следовало проименовать «Good Luck», ведь именно здесь, в самой пучине экшена, обращённого против г.г., и возник субъект, спасший ситуацию.
Спустя три удара дубинкой и два прикладом, из аптеки вышел волосатый хипарь в гавайской рубахе, увидал потасовку и бросился в кусты с грибным ножом в руках. Перерезав двум милициантам их толстые глотки, он поднял с земли автомат, отвязал с убитого подсумок и схватил Петерсона за руку:
- Петруха? Ты куда пропал? Визор говорил, ты хотел его убить…
Петерсон не ответил.
- Тебя пытали? Ты вообще откуда здесь? Как твоя нога?
Петерсон продолжал молчать. Он закрыл разбитое лицо резинкой и глухо ныл от боли. Хипарь сообразил, что раздетого парня пытали гораздо дольше, чем он мог себе представить, вскинул Петерсона на плечо и понёс в неизвестном направлении.
- Что ты делаешь? – пришёл в себя Петерсон. – Отпусти меня…
- Никак не могу! - кричал хипарь, набирая ход. – Щас изо всех щелей полезут! Нужно добраться до наших - они вышлют птичек, чтобы поджарить этих грёбаных вьетконговцев…
Он сбросил Петерсона наземь, припал на колено и расстрелял несколько автомобилей, припаркованных у филиала Белшины.
- Скорей, к вертолёту! – крикнул хипарь и потянул за руку обезумевшего в событиях Петерсона.
Они бежали по проезжей части, распугивая автолюбителей. Хипарь постреливал в молоко. Откуда не возьмись, нахлынули омоновские грузовики заморских марок и непредвиденных конфигураций, перегородили беглецам путь и заговорили:
- Требуем сложить оружие!
Хипарь взял вправо, распластался под мусорным баком и прикрикнул:
- Нас окружили! Щас попрут камикадзе! Держи оборону!
Петерсон, распластавшийся за хипарём, не совсем представлял себе, как он должен держать оборону с одной только резинкой от трусов, но послушно выжидал какого-то особого момента, в коем резинку возможно было бы применить.
Двери грузовиков распахнулись, и асфальт стал раскачиваться от веса омоновцев, приземлявшихся и тут же убегавших к укрытиям. Хипарь перезарядил и начал отстреливать омоновцам головы, словно закалённое в боях и украшенное орденами пушечное мясцо. С каждым залпом очередной солдат милиции помирал без особенных мук, и это показалось Петерсону пилотажем. Хипарь доставал обоймы из подсумка, дёргал затвор и давил спуск весьма умело, побеждая неизвестных, но очевидно злонастроенных мужей, у которых имелись жёны, дети и частная собственность где-нибудь в столице. Петерсон огладил подбородок. Ситуация начала его даже в некоторой мере устраивать.
- Патроны кончились! Отступаем! – выкрикнул хипарь. Он кинул автомат наземь и бросился назад, в копну автомашин, забившихся в пробке. Петерсон вновь приуныл. Лавируя между машинами, хипарь приговаривал «нахуя я всё сожрал, нахуя я всё сожрал» и попеременно обыскивал то один, то другой свой карман. Вдруг он спохватился, обернулся к Петерсону, пошарил взглядом по голому телу, ругнулся и побежал прежним манером. Спрятавшись за многотонный фургон, хипарь решил отдышаться.
- Ты кто такой? – задал Петерсон очевидный для него вопрос.
- Трэшер, - безразлично ответил хипарь, снял цветастую рубаху и выжал из неё литр пота.
- И что? – не понял Петерсон.
- Что-что, - сказал Трэшер, пережимая хрустящий рубашечный жгут, - вопросов к тебе много, вот что. Ты зачем Визора хотел замочить? И откуда у тебя нога?..
- Не знаю я никакого Визора, - ответил Петерсон. – Ты кто такой вообще?
- Трэшер, - без особых эмоций выразил Трэшер. – Нужно добыть напалму и «Хьюи». Иначе чарли нас всех прикончат.
- Ты кто такой?! – в третий раз выговорил Петерсон, ничего не смысля в происходящем.
- Я ветеран! – гордо ответил Трэшер. – Стрелок передней спарки пятидесятого калибра! Hardened in combat and trained for action!.. Эх, напалма бы… килограммов десять…
- Ветеран вьетнамской? – спросил Петерсон, потеребливая прищепку на ухе.
- Почему вьетнамской? Психоделической. Нахуй я все таблетки сожрал?.. – проговорил он невзнарок и выругался. - Слышал, может, песня такая была - «Psychedelic soldier». Там берет восхитился ужасами войны и вырезал всех вьетконговцев. Без сострадания. Без суждения. Единственный мой кумир.
- Кто ты, ****ь, такой?! – набросился Петерсон на Трэшера с резинкой от трусов.
- Ишь, какой доёбистый! – отбился Трэшер от жертвы милисентов. – Я нас от чарли спасаю, а он руками машет… Отдай резину! - Трэшер выхватил у Петерсона его оружие и тут же просиял: - Чёрт, да этой штукой можно Боинг замочить! От дедовских?
- Твою мать, - не находил себе места Петерсон, - если б не ты, меня бы лет на пять упекли всего, а теперь… расстрелом не отделаюсь… это если повезёт…
Трэшер оттянул резинку и высунулся из-за фургона. Как только показалась его голова, послышался свистящий залп из РПГ. Трэшер бросился вперёд, снуя между машинами, уклоняясь от выстрелов и отражая резинкой волны ударных войск. Где-то позади прогремел взрыв. Трэшер сделал тройное сальто, растянулся в шпагате, перекатился на другую сторону улицы, прыгнул выше головы и оказался на броневике лицом к лицу с гранатомётчиком, заряжавшим ракету. Выхватил у солдата гранатомёт.
- Не М-79, но тоже ничего, - довольно выговорил Трэшер и прицелился солдату в лицо, – можно сделать рокет-джамп!
- Совсем ****улся! – ответил солдат без особого удовольствия. – Ладно, меня могут зашить, я ж уборотень, а ты кто? Жалкий человек.
Трэшер согласился, влепил оборотню резинкой и устремился назад, постреливая ракетами в разные стороны и этим расчищая путь. Забежал за взорванный фургон и убедился, что Петерсон жив, хоть и не так, чтоб уж сильно. Голый мученик валялся на земле в крови и саже, в его спине торчал длинный металлический штырь.
- Терпи, Петруха, терпи, - сказал Трэшер, легко вытащил штырь, отбросил в сторону и удивился, почему из такой глубокой раны вытекло так мало свежей крови.
Петерсон даже не пикнул. Он повернулся навзничь и спросил:
- Что ты чувствуешь, когда убиваешь?
- Это из тех шуточек про отдачу? - вопросил хипарь в ответ. – Не… Отдача – беда не большая. Скольких человек я уже убил? Шесть сотен совершенно точно, и это только теперь. Они испустили дух у меня на глазах. Что я чувствую? Нехватку боеприпасов.
- Мне б так, - сказал Петерсон, приподнявшись на локте и потрепав прищепку. – Всю жизнь меня волки позорные третируют, а я даже ударить толком не могу.
- Да, упыри эти волчьи только и могут, что… – начал Трэшер, но об этом они говорить не успели.
Лопасти вертолётных винтов порезали утренний эфир на сочные кровавые ломти. Трэшер вскинул гранатомёт.
- Идти можешь? – спросил он Петерсона.
На удивление обоих, Петерсон даже не хромал, и шёл так гладко, будто вновь собрался на взлёт. Трэшер постучал очередной ракетой о свою кудлатую голову, зарядил и выстрелил в показавшийся из-за хрущобы военный вертолёт. Вертолёт взорвался, слетевший винт устремился в толпу зевак, собравшихся на зрелище. Толпа значительно поредела.
- Дерьмо, - выругался Трэшер. – Откуда у чарли вертолёты? – Он прислушался и ругнулся значительно краше. – Они используют нашу тактику! Чуешь? Вагнер!
Петерсон прислушался, но кроме стонов умиравших зевак и рокота вертолётов ничего не услышал.
- Я предлагаю спрятаться отсюда, - сказал Петерсон, - иначе это никогда не кончится.
- Ты прав, - ответил хипарь, укрывая от Петерсона то, что оставшаяся у него ракета - последняя. - Если у чарли есть вертолёты, значит есть и напалм. А если так, то нам несдобровать. Надобно делать ноги, да поживее.
И они скрылись в узкой подворотне, откуда их было не видать.
Свидетельство о публикации №222101300923