Про любовь...

Зарисовки...Небольшие фрагменты... о любви... Или не о любви...Но точно об отношениях. Если о любви - то как понять ее в таких частичках? Как понять, что теряешь, расставаясь? А может, это ошибка, срыв, и завтра будешь жалеть? Или нужно в вопросах любви доверять своей интуиции и радоваться тому, что с тобой происходит это чудо?
В любви молчание часто бывает дороже слов. Может по этому же принципу и черно-белые фотографии кажутся точнее.

Про любовь
Его нет рядом. Уже пол-жизни нет. Нет, он жив и где-то он есть. Возможно. Но в ее жизни его нет. Не получилось. А письмо его есть. В конверте. Сложено. Перечитано сто раз, потом аккуратно сложено. Уже и писем никто не посылает. Возможно это было последнее письмо в ее жизни. Но какое! С его слезами, мечтами, с мольбой к богу о возможности новой встречи, с верой общее будущее и с прощанием. Вот такое последнее письмо. С осколками жизни.
Опять съездила в город прошлого и как всегда не нашла его там:( Должно быть, совсем не существует его.

Вечер поздний. Он стоит под окнами и кричит. Она пустила в дом. Руки холодные. Тихо прошли на кухню. Сели на пол. В темноте. За руки держатся. Бабушка входит, разбуженная и включает свет. Всё.

Грустно.
В Питере часто бывает пасмурно. Иногда этого не замечаешь - было бы на душе светло. А иногда вдруг пасмурность внутренняя и внешняя совпадает. И тогда что-нибудь случается.
Она стоит у окна на третьем этаже. За окном двор-колодец. Весна. Но этого во дворе не чувствуется. Все серо. Она ждет. Ждет как обычно, чтобы помахать в знак приветствия. Они так привыкли. Встречать друг друга. Появляется он. Они машут друг другу и тут она понимает, что все. Он идет к ней, приближается, уже скоро. А у нее внутри судорожно скачут какие-то фразы-мысли: "Я больше так не могу...Я ухожу...Трудно...Ты сам виноват...Ничего не получается у нас...Дальше будет хуже...Ты мне не веришь и вынуждаешь ... Ревность убивает...Я не хочу врать себе и тебе...". Что из этого вырвалось наружу? Как долго они говорили? Что отвечал он? В памяти нет ответа на эти вопросы. Осталась в памяти только их кровать, на которой они провели эту тяжелейшую в жизни ночь (именно так казалось) - не раздеваясь, просто, как два уставших родных человека. Утро. Опухшие глаза под темными очками. Шумная весенняя улица. Толпа людей, идущих навстречу. И, на этот раз, уже голубое небо и яркое солнце.

Картинка.
Зима. Сильный мороз. Холодный автобус. На стеклах замерзшие узоры. Красиво. Народу не много. Все закутались и дремлют. Холод пронизывает до костей. Как-будто в начале 90-х в России не принято было отапливать общественный транспорт. Двое молодых ребят - он стоит, она сидит. Разговаривать не хочется. Слушать тоже. Автобус тарахтит. Поэтому короткие фразы. Улыбки. Вдруг он берет ее варежку, подносит к губам, чуть наклонив голову и начинает дышать в нее, согревая. Потом берет вторую. Все без слов. Только глаза смотрят на нее пристально и очень тепло. Согрел).

Он был влюблен в нее. Долго. Она не то, чтобы очень. Хороший, преданный, талантливый - но не сходилось что-то. А хотелось чувства - страстного, настоящего. Как-то за общительность на вечеринке он ударил ее по лицу: "много улыбалась и танцевала". Заметили немногие. Она разрыдалась. И один их общий знакомый подошел поддержать - успокоить. Обнял за плечи и увел от любопытных глаз. Она жаловалась, выговаривала ему обиду свою, он слушал и смотрел в глаза. Снова не смогла сдержать рыданий. И тогда он ее поцеловал. Неожиданно. Крепко. В губы. Она сначала не осознала, не поняла, что произошло. Только всхлипывала и опять говорила. Слушал. Стоял рядом. Она опять заплакала - опять поцеловал. Сильно. Долго. Потом еще. Вокруг темно, только свет от луны через окно. Так и стояли. Через пол-часа примерно разошлись. Без продолжения: каждый в свою жизнь. Она влюбилась.